ВрагиАвтор: Viorteya tor Deriul Фэндом: Гарри Поттер Пейринг: Том/ГП Рейтинг: R Жанр: стеб (автор прикалывалась в меру своих способностей, так что смешно не будет) Саммари: Сиквел «Возвращения». Спустя несколько лет проще не стало. Лучше - тоже. Дисклеймер: не мое, не претендую Размещение: с разрешения автора |
|
- Вставай, мать твою! Алкаш хренов! - Удар гриндерсами по ребрам - сомнительный способ пробуждения. Ребра жалобно хрустнули, и острая боль разорвала и без того прогнившие легкие надсадным кашлем. Грег с трудом разлепил глаза, пытаясь сообразить, где он, что от него надо, и куда он вчера сунул бутылку перед тем, как отключился. - Шевелись, сука! - Второй пинок был не такой жесткий. Грега просто подбросили вверх, переворачивая на спину. - Где он? Грег наконец-то проморгался. И первым, на чем сфокусировался его взгляд, оказалась бутылка. Полная бутылка виски. В голове у него тут же прояснилось, и он смог разглядеть наглого, но теперь уже желанного визитера. - Пресвятая дева… -пискнул он, отшатываясь. Пару месяцев назад ЭТОТ сюда уже заходил. Тогда Джим оказался недостаточно сообразительным и попытался выяснить, что здесь делает этот псих в прикиде, как у киношного злодея. Грег был умнее и не желал расплачиваться за чужие проблемы проломленной башкой. - Я ща… только это… - Увидев, как наливаются кровью опухшие, злые глаза, Грег испуганно замахал рукой в сторону одной из дверей. - Он там, там! Не бейте! Только он этого... Ну, совсем… Грег замолчал, не веря, что пронесло. Едва он указал направление, как бешенный тип уронил ему на отбитую грудь бутылку и вылетел прочь, сорвав дверь с петель. Через несколько секунд сверху раздались крики, шум, ругань, звуки ударов и бьющегося стекла. Грег не сделал ни единой попытки что бы то ни было предпринять. Прошлый раз этот псих никого не нашел, и всем, кто подвернулся под руку, сильно не поздоровилось. Грег справедливо полагал, что свое он на сегодня получил. - Твою мать! Ты совсем охренел?! Это ж винт! - Вопль потряс стены хлипкого дома до основания. Следом раздался истошный визг, и в дверной проем вылетело тело какого-то бедолаги. Следом почти выбежал виновник всего этого переполоха, волоча за шиворот безвольное тело. Хотя нет, парень сопротивлялся. Но за ту неделю, что Гарри провел у Грега, он ни дня не провел, не нажравшись до полной отключки или не обкурившись дури. Видно сильно припекло мужика, обычно он уходил отсюда на своих ногах дня через три. В любом случае, Гарри доигрался. Красноглазый псих с легкостью пресекал все попытки сопротивления и тащил брыкающееся и матерящееся тело к выходу. При этом задевая и без того побитым бедолагой обо все, что попадалось на пути. - Отпусти меня, козел! Пидор сраный! - Гарри каким-то чудом вывернулся из цепкой хватки и уселся на полу с совершенно безумным видом. Грег почувствовал, что, как у него волосы шевелятся от тихого злого хихиканья обколовшегося парня. Господи, да точно ли он обкололся? Может, он уже пришел сюда законченным сумасшедшим, только этого никто не заметил? С отекшего, покрытого синяками и грязью лица смотрели абсолютно трезвые глаза человека, который все прекрасно осознает и понимает. И даже больше, чем все. Красноглазый уставился на Гарри так, словно не знал, что с ним делать. - Много он тут успел натрепать? Грег непонимающе уставился на мужчину. Кто же помнит, что болтает в зюзю пьяный придурок? И вообще, пора отсюда линять… - Он здесь берет дурь? Грег начал отползать в сторону. Маньяк, разгромивший его дом в качестве разгневанного папаши. Кажется, у него у самого едет крыша. - Он… он… нет, конечно… - Ясно, - хмыкнул красноглазый. - Если он еще раз сюда заявится, я порву тебя на кусочки. Это прозвучало так буднично, что Грег поверил всей душой - этот так и сделает. Гарри хихикнул: - Опять третируешь неповинных обывателей, Томми? Ни-и-зя! "Томми" с разворота пнул парня ботинком в морду, превращая хихиканье в короткий визг, разбивая безумную улыбку в кровавое месиво. - Заткнись. Эта просьба была излишней. Трудно что-то сказать, когда у тебя вместо лица фарш, а сам ты валяешься без сознания. Том постоял над немытым, мертвецки пьяным, избитым Гарри, размышляя о чем-то грустном, обреченно вздохнул, взвалил бессознательное тело на плечо и пошел к выходу. *** Зверски болело ВСЕ. От самых кончиков ногтей на ногах до волос и ресниц. Ну, к этому было не привыкать. Исцеляющиеся заклятия высшего круга были крайне неприятны и для исполнителя и для невезучего пациента. Но необъяснимое, а от того еще более сильное омерзение, чисто физическое, почти на грани переносимости, было совершенно лишним. - Пить. - Беззвучно шевельнулись губы. Горло отчаянно запротестовало от такого насилия. Издавать какие- либо звуки, а так же совершать глотательные движения оно не собиралось. И на слабые доводы разума, что после питья будет легче, возражало, что придется еще и голову поднимать. В рот влезла тонкая соломинка, и через нее полилось что-то теплое и очень приятное. Сделав пару глотков Гарри почувствовал себя гораздо лучше и пить отказался. - До конца. - Требование сопроводилось неласковым толчком под ребра. Те обижено заныли, памятуя о недавних повреждениях. - Ты же не хочешь, чтобы я насильно вливал это в тебя? Послушно глотать было проще, чем слушать занудный голос. - Вот и умница. Хороший мальчик. Умная собачка. Кто бы мог подумать, что полусонный организм способен прицельно плюнуть зельем в глаз лекаря! Что значит практика! - Морда ты неблагодарная! - изрек, наконец, Том. - В следующий раз я оставлю тебя там, где найду. - А ты просто не ищи. Время сэкономишь. И нервы, опять же. - Поттер на редкость быстро приходил в себя. Хотя почему на редкость? Всегда умудрялся до неприличия легко переносить повреждения. Ведь не сдох от передоза, не отравился метиловым спиртом, не подцепил вшей, которые были основными жильцами Грега. Зараза к заразе… - Том. Молчание. - То-ом… Надо же, уже прочухался. То ли следует возгордиться собственными целительскими и зельеварческими талантами, то ли признать, что не умеет он ни хрена вышибать мозги. - Том, зачем ты забрал меня оттуда? Ага, без прелюдий, сразу в койку. Деликатный Поттер, мать его. - У нас на завтрак сегодня омлет с зеленью, салат из вишенок и ванильный пудинг. Вставай и топай на кухню. - Это была хорошая попытка. А завтрак и того лучше. Был бы. - Ты зря потратил время. Я не хочу. Можно подумать, один он не хочет! Мало ли кого чего не устраивает! Как сказал кто-то умный: бойтесь своих желаний - вдруг исполнятся. Том встал и молча вышел из
комнаты. Убить кого-нибудь что ли? Ага, убить и съесть. Или объявить очередное
свое возрождение? И пойти войной на Хогвартс. А заодно объявить личную
вендетту всем знакомым "Мальчика который…" за потрясающую безответственность
на ниве воспитания героя. Ага, он себе сейчас разве что прическу испоганить в состоянии. Смерть этому чуду природы пошла исключительно на пользу. Но мозг не воскрес. - Эй, Чудо, кофе пить будешь? Заглянул в комнату. Поттер сидел на полу и пялился в телевизор. Реклама шампуня - что может быть увлекательнее? Двух минут созерцания хватило, чтобы пресытиться зрелищем кое-как одетого бывшего врага, тупо пялящегося в экран телевизора. А ведь если бы тридцать лет назад он смог провидеть именно эту картинку, то никогда бы не попытался убить мальчишку. Идеальная месть врагу. "Бывшему", - тоскливо напомнила память, намекая, что ненависть - тоже чувство. - И любовнику тоже бывшему, - сообщил Поттер без выражения, поднялся и ушел в ванную комнату. - Ага, ты еще вены себе там вскрой, - пробубнил Том себе под нос, выметаясь из комнаты. - Может, мне еще подрочить на твою фотографию? - огрызнулся Гарри Поттер, залезая в горячую воду. Том выматерился длинно и витиевато. Все осточертело. И в первую очередь этот ***ый Поттер Который Выжил! Да пошел он! Самый ужасный волшебник оделся и вылетел на улицу раньше, чем его визави успел сообразить, что же он собственно делает. *** Кулаки сбиты до голой кости, во рту привкус чужой крови. Противно. И безысходно. Сколько трупов и новоиспеченных инвалидов сегодняшняя ночь дала миру. Темный Лорд может гордиться собой. Просто ода бессмысленной и беспричинной жестокости. Эстетика насилия. Ага. Просто ужасно хочется
сорвать на ком-нибудь зло. Какой же ты на фиг герой, или пусть даже просто
добропорядочный обыватель, если прекрасно знаешь, чем занимается твое
темное "я", и продолжаешь нежиться в пенной ванне и читать Большую
Британскую энциклопедию? Лицемер. Ответ пришел спокойный, нежный и безразличный. Сам ты мудак. Социопат. Истеричная мямля. Извращенец. И кому относится последняя мысль? Знать бы хоть, чья она… Это уже очень грустно, с безнадежным вздохом. Я просто хочу быть свободным. Нда, вот и разбирайся, когда думаешь в унисон, а когда думают за тебя. Можно подумать, тут кто-то претендует на наличие хоть рудиментарного рассудка. Я здоров. Как бык, блин. Я люблю тебя. Эй, это вообще не из этой оперы. Шляются, мать их, по астралу, мысли забывают, а у порядочных людей серьезный разговор. Короче, проехали. Интересно все же, где чьи мысли? Нашел о чем спрашивать. Лучше разберись, кто где. Где-где, в… Валяюсь в подворотне за мусорными баками. Кормлю крыс. Кем-то… А где тогда я? А х** знает. Где-то рядом. Истина тоже где-то тут. Истина потихоньку ушла, пока и ее не приплели к этим разборкам. Ее там отродясь и не ночевало. Оно ей надо? И им тоже. Шел бы ты… домой. Не уходи. Жалобно-жалобно, как скулит побитая собака. Кто-то хотел быть свободным. Слушай, а давай снова умрем? Все было так просто. Тишина. Ну, кому на фиг захочется всю оставшуюся вечность шляться по рождественскому морозцу и пялиться в звездное небо, когда в мире есть такие замечательные вещи, как горячий кофе, телевизор, колючий шерстяной плед и ехидное Чудо под боком? А кофе-то хочется… Мягкое, почти незаметное перемещение. Трансгрессия в последние несколько лет стала несколько интереснее. Вид растрепанного и мокрого до нитки Гарри с туркой, полно кипящего кофе вызвал нервный смешок, застрявший где-то в груди надсадным кашлем. - Знаешь, - зеленые глаза смотрят со здоровым скептицизмом, - только ты способен подцепить бронхит, выйдя вечерком по маньячить. Ща как выгоню обратно. - Это моя квартира. Начинается привычная ленивая
перепалка. Вообще-то они оба знают, что сейчас никто не сорвется, не наговорит
глупостей, не вдарится в бега, как много раз до этого. Пока все в спокойно,
и так продлится еще некоторое время. А потом… Ну, со временем ко всему
привыкаешь. Даже к тому, что от себя убегать получается только до первого
столба. The End
|