Мужская работа

Автор: Сон

Бета-ридинг/Соавтор: Ким

Рейтинг: Наверное, R.

Жанр: Детектив/экшн.

Саммари: Вот такая она, мужская работа.

Предупреждение: Все и сразу - ООС, AU, море крови, горы трупов. Претензии на юмор.

Дисклеймер: Герои принадлежат Дж. К. Роулинг, атмосфера - Л.К. Гамильтон. Просто коммунизм - все общее и без денег.

Размещение: с разрешения автора

Вторник. Я ненавижу вторники.

Кто-то не любит понедельники, кто-то - дни рождения, я, кстати, не исключение.

Но вторники…

Отдельная песня.

С тех пор, как старый муд… рец Дамблдор пошел на слияние магического и маггловского миров… Впрочем, слияние - сильно сказано. Многомудрый интриган просто официально обнародовал то, что и так давно было известно. Может, не всем и каждому, но шила в мешке не утаишь. Впрочем, Мерлин с ним. Сделал и сделал - некоторым стало намного легче жить.

Да, о вторниках.

О… День-сразу-за-понедельником! Можно сочинить небольшой стихотворный опус на эту тему…

Но я не умею.

А вообще - все просто. Министерство решило, что оно ничуть не хуже Белого дома, а потому имеет право заработать немного денег, устраивая экскурсии для всех желающих посмотреть, как работают настоящие маги. Никогда не мог понять, что тут такого особенного, по сравнению с обычными бумажными конторами.

Но средства потекли рекой - надо отдать им должное.

Последнее время эти умники зарабатывают, как могут, одного не могу понять - где предел?

Контора, в которой работаю я, снимает у них отдельное помещение под офис. Ха-ха… Когда-то мечтал уйти из волшебного мира, и к чему это привело?

Работаю практически в Министерстве, каждый день "на грани".

На чертовой грани, ага, между магами и магглами.

Консультант - профессия такая.

***

Этот вторник начался хуже некуда.

Начать с того, что я проспал. Ладно, это не новость и даже не частое попадание - это уже привычка. Ну нет у меня нормального будильника! Тот, что подарил Рон (ох, ответит он мне за это - в следующий день рождения), при попытке его выключить, сжимается, выворачивается и с криками "караул, насилуют", скачет по всей комнате. Понятно, в каком месте у него выключатель.

То есть, это теперь понятно, а вот в первый день, когда я решил им воспользоваться, и, наконец, изловив эту заразу, начал искать заветную кнопочку…

Вспоминать неохота - мой добрый рыжий друг отрегулировал громкость на максимум. Короче, маггловская полиция - не авроры, с чувством юмора у них полный порядок. Или это мне так повезло…

В общем, спасибо и - с Днем Рождения.

Будильником я пользуюсь очень редко, а новый купить - все руки не доходят.

Проспал я. Но не критично.

Хотя, это же вторник!

Есть у меня стул, на котором аккуратной кучкой положена (Кто сказал - свалена? Пять баллов с факультета!) одежда, так вот, если день не задался - то с самого начала. Моя любимая мантия несколько помята… Мерлин с ней, так еще и рубашка похожа на тряпку… Черт, да что вчера такого было?

Аааа… Еще одно дело "Кларенс против Грэя".

Я консультант по особо сложным вопросам в смешанных браках. Хороший консультант, без хвастовства. Нет, моя работа не связана с семейной психологией или помощью в бракоразводных процессах. Я просто выявляю расхождения в жизненных взглядах - и выдаю "на гора" в отдел наблюдений. На самом деле работы не много - под моим патронажем сейчас четыре семьи "смешанного типа".

Впрочем, будь я даже совершенным деревом, думаю, все равно бы там работал - им нужна реклама, а я тот самый Мальчик-который-никак-не-сдохнет. Повзрослевший, правда.

Маггл, который собирается жить с магом, сильно рискует. Душевным здоровьем, в первую очередь, а моя задача - адаптировать супругов. На самом деле, не сказать, чтобы я был так уж нужен - к тому моменту, как брак заключен, влюбленные обычно успевают решить проблемы самостоятельно. Но не всех устраивают гражданские браки, тогда - вот он я. Порошу любить и жаловать - Гарри Поттер, фирма "Фините Инкантатем". Рекламная пауза.

Закончена.

Вчера два идиота на грани развода - тут уж ничего не поделаешь, я им не помощник, пусть Мэнди разбирается, кого к ним отправить, решили воспользоваться услугами нашей фирмы. Свободен в тот момент из консультантов был только я, так что пришлось ехать. А на месте, пытаясь донести до супруги ту простую истину, что маги, в основном, бисексуальны (еще одна причина, по которой Дамблдор решил открыть карты), получил от несколько нетрезвой к тому моменту, дамочки, в лицо и, естественно, на рубашку остатки… Чего там у нее в стакане было?
Судя по запаху, который за ночь ммм… дозрел - яичный коктейль.

Ну и аромат!

С тех пор, как Невилл Лонгботтом забил по уши в землю Волдеморта, моя магия тоже дала дуба. Не совсем, конечно, на мелкие фокусы меня еще хватает. Но на что-то серьезное…

Стоп. Так и расклеиться недолго. Я ведь не сквибб - и это уже хорошо.

Не буду утверждать, что заклинание очищения относится к разряду серьезных, но на тот момент меня не хватало и на эту мелочь. Супруг, естественно, не побеспокоился. Да и плевать - за те деньги, что нам полагаются за выезды на дом - пусть хоть искупают меня в этом коктейле - в прейскурант включу.

К моменту, когда конфликт был улажен, я измотался настолько, что аппарировав к себе, просто разделся, сложил (ладно-ладно - покидал) все в кресло и рухнул на кровать. Уснуть, правда, удалось не сразу. Мысли всякие…

Вот интересно, я воспитывался у магглов, потом, к великой моей радости, выяснилось, что я - маг, но кровь у меня смешанная, поскольку мать была почти чистокровная маггла, но… Продолжать можно долго, а суть одна - волшебный мир, без притока свежей крови, потихоньку вырождается. Та нервная семейка, всего лишь рядовой случай, но вот общая тенденция откровенно не радует. Может, Дамблдор был не так уж и не прав? Бисексуальность у магов стала практически нормой, и все идет к откровенному перекосу в понятную сторону.

Ладно, Мерлин с ним, самое главное - меня это не касается.

То есть, касается - но не лично. По работе. По обеим работам.

Место, где я работаю официально - по большей части зарабатывание денег. Я люблю свою работу, она дает мне возможность заниматься любимым делом. Смешно, да? Потому что мое второе - и любимое занятие… снова консультант. По маггловским и магическим вопросам.

Но только на этот раз - в органах охраны правопорядка. Я внештатный полицейский эксперт по вопросам магического характера, и точно такой же внештатный консультант в аврорском отделе. Сейчас, спустя пять лет, наши умники из начальства, наконец-то почесались и создали общее маггло-магическое подразделение по расследованию "нестандартных" дел.

Лучше поздно, чем никогда.

Ну и меня туда приписали.

Экспертом.

А что - оба мира я знаю не понаслышке, аврорские курсы закончил. Ха-ха… Кто же знал, что моя магия так тесно завязана на красноглазом уроде? Потом - полицейские, да еще и курс психологии умудрился пройти.

Чем не специалист широкого профиля?

Плюс больная совесть.

Полный набор.

***

Вываливаюсь из каминной сети перед коридором, ведущим в наш офис.

Мерлин! Как я мог надеяться на что-то сегодня - во вторник - это же просто звездный день!

Все мои счастливые звезды собираются в одном месте.

(Которое вслух в приличном обществе не назовешь.)

Короче, прямо передо мной - экскурсия.

Замечательно.

Киваю и ухожу, чувствуя спиной хищный взгляд экскурсовода.

Точно знаю, что она скажет, выйдя из ступора.

"Мальчик-который-выжил-и-чуть-не-убил-Того-кого-не льзя-называть".

Блин.

"Гарри Поттер - наша бывшая знаменитость"

Очень знакомый голос в голове.

А не пойти ли Вам, куда подальше, профессор Снейп?

К звездам, например.

***

Вторник, вторник, вторник, черт бы его побрал.

У меня клиент, кажется.

Ох, да мы знакомы…

- Малкольм… Малкольм Бэддок! - радостно улыбаюсь, лихорадочно раздумывая, как он сюда попал.

Что ему может быть нужно? Неужели собирается жениться на маггле? Я, конечно, все понимаю - любовь зла и тому подобное, но учился-то он в Слизерине, а там все были помешаны на чистоте крови.

Срочно цепляю на лицо участливое выражение "ваши проблемы - наши решения" (с) Шеф, и готовлюсь внимать.

Потом спихну его кому-нибудь, уж больно личность пакостная. И кто сказал, что люди меняются? Не верю. Вон и внешность у него соответствует. Как был - так и остался мелким слизеринским гаденышем. Жиденькие волосенки, болотного цвета глазки… Последний раз, когда мы виделись, его собственный декан держал его за ухо и шипел что-то угрожающее. Можно представить, что он натворил, раз уж Снейп (сам Снейп!) вышел из себя.

- Добрый день, Гарри, - а наглости ему не занимать - сразу по имени, да и развалился, как у себя дома.

- Чем обязан? - вот так, немного холодности в голос, чтобы не забывался.

- Мы хотим тебя нанять, - с места в карьер, интересно.

- Кто - мы? - что-то здесь не то. - Я консультант по смешанным бракам, но кольца на руке не вижу, да и дело твое мне не приносили.

Гаденький смешок:

- Супружеские отношения меня не интересуют, Поттер, - интересно, что скажет Логгис, если я вышвырну нахала из кабинета пинками?

- Тогда ты ошибся дверью, - черт, и для чего я полчаса искал в шкафу рубашку? Неужели для того, чтобы этот тип на меня таращился, как на хорошо прожаренный бифштекс? Рискуешь, парень…

- Не думаю. Твоя репутация давно хорошо известна в определенных кругах… - и смотрит на меня, как на танцовщицу в стрип-баре. Н-да.. Еще пара лет такой работы - и сленг у меня будет как у профессионального сутенера. Самому любопытно, что меня еще удерживает от рукоприкладства?

- Ты о чем это?

- О твоей работе с сектой "Черных монахов".

Э? Глотаю хорошо продуманное оскорбление, специально, между прочим, для таких случаев заготовленное. Откуда он-то знает? Дело прошло под грифом "Для особого пользования" - и у Авроров, и у маггловской полиции. Ну-ка, ну-ка, с этого места поподробнее.

- Что тебе известно?

- Только то, что ты профессионально их сделал, - видимо, что-то отражается у меня на лице, потому что он вскидывает руки в защитном жесте и быстро добавляет. - Меня прислали! Предложить тебе десять тысяч, чтобы ты разобрался с проблемой!

Десять тысяч - немаленькие деньги… Интересно, какую работу мне хотят за них предложить?

- А меня ни с кем не спутали? Я не наемный убийца, не детектив и даже не маг, в полном смысле этого слова.

- Ладно тебе, Поттер, ваша контора берется практически за любые дела.

Это правда. За лишний галеон Логгис удавится, а если точнее - удавит любого.

- Я. Работаю. Консультантом. По. Супружеским…

- Мы в курсе, Поттер. Десять тысяч.

Он что, думает, что меня можно купить?

- Пошел вон.

- Не облагаемых налогами.

Да хоть миллион - в зеркале по утрам я только себя вижу.

- Вон.

- Мой босс будет недоволен.

- Я ДРОЖУ! ВОН! - кажется, я перестаю себя контролировать.

- Поттер… - Его лицо вдруг становится очень несчастным. Перемена от "шестерки Большого Босса" к "меня обижают злобные дяди" настолько неожиданна, что вся злость вдруг испаряется.

- Чего еще? Только быстрее, у меня дел много.

- Меня накажут.

Оп-па… И что теперь?

- Почему это должно меня волновать?

Жиденькие набриолиненные волосенки трясутся, два больших, очень несчастных глаза смотрят из-под светлых бровей:

- Может, ты все-таки подумаешь?

- Над чем я должен думать?! - некоторые люди не понимают, что не стоит сначала угрожать, а потом давить на жалость. Это не проходит. Обычно не проходит…

Не должно проходить.

- Над предложением.

- Над каким предложением? Ты тут темнишь, предлагаешь мне десть тысяч - чего, кстати? Галеонов, фунтов, долларов? Намекаешь на свои связи, угрожаешь, пугаешь какими-то сведениями - и ни слова по существу. Колись, Бэддок.

- А ты согласишься?

Вот… тра-ля-ля! Это я матом не ругаюсь - принципиально.

- Не знаю. Думаю, что нет, но шанс у тебя наметился.

Он перегибается через стол и трагическим голосом сообщает:

- Кто-то убивает наших…

- Стоп. Дальше можешь не продолжать. Убийствами занимается полиция. В вашем случае - аврорский отдел, как я понимаю. Даже знать не хочу, кто такие "ваши".

Пусть меня покусает гиппогриф, если паршивец не влип в какую-то неподходящую компанию. Тут и к Трелони ходить не нужно, чтобы понять, что парень не общественно-полезной деятельностью на жизнь зарабатывает. Дорогая одежда, замашки низкопробного гангстера - наш маленький слизеринец и в школе не был образцом для подражания, а уж сейчас у него на лбу большими буквами написано "требую адвоката".

- Белая леди.

У меня глаза не выкатываются из орбит только потому, что очки мешают. Бэддок, ты идиот!

- Бэддок, ты идиот!

- Почему это? - стервец хихикает, явно довольный произведенным впечатлением. Кретин.

"Белая леди" - общество, возникшее после исчезновения Волдеморта. Начинали они вполне мирно - как группа несогласных с Дамблдором по поводу слияния с маггловским миром. Их цели и методы были вполне достойными и понятными. Ничего не добившись, они тихо и мирно исчезли с горизонта. На некоторое время.

Затем, буквально через год, возродились снова, став полулегальным центром сети магических увеселительных заведений. Правдами и неправдами, законными и не очень, способами, "Белая леди" подмяла под себя практически все "места отдыха" в бывшем волшебном Лондоне. Об организации шла достаточно дурная слава, хотя ни авроры, ни маггловская полиция ничего доказать так и не смогли. Свидетели отказывались говорить, недовольные либо пропадали, либо становились (на вид, по крайней мере) довольными. Но это были цветочки. Пошли слухи, что "Белая леди" потихоньку становится на темную сторону - эдакий противовес всему хорошему и светлому. Официально, с исчезновением Волдеморта, черная магия считалась прочно забытой и запрещенной. Но, видимо, все не так просто.

Хотя, с другой стороны - никто ничего не доказал.

- Знаешь, я сожалею, но ничем помочь не могу, - мне действительно его жаль. Старею, что ли?

- Это твой окончательный ответ?

- Вполне.

- Ты пожалеешь, - гнусный смешок.

Сижу, как ушибленный, и смотрю на наглого типа, который только что чуть ли не рыдал, пытаясь выдавить из меня сострадание. Он снова хихикает и уходит.

Кто сказал, что гриффиндорец - это диагноз?

Пять баллов за догадливость.

***

- Алло? - раскачиваюсь на стуле, цепляя носком ботинка за ножки пока что не очень расшатанного стола.

- Гарри Бин, слушаю, - в трубке что-то шуршит.

- Привет, тезка, это Поттер.

- О, привет! Что на этот раз? Да подождите вы! - это уже не мне. - Я не тебе!

- Понял. Глянь у себя сведения на Малкольма Бэддока, будь другом.

- Он что-то натворил? - на заднем плане взвывает сирена. Нормальная жизнь полицейского участка - как под артобстрелом.

- Именно это я и хочу у тебя узнать, - машинально начинаю повышать голос.

- Нет проблем. Он из "ваших"? - шипение. И в сторону, - Пятьдесят седьмой участок. А?

- В общем - да, но это не так важно. Спасибо, с меня шоколадка! - главное, чтобы Мэнди не услышала - я ей уже столько наобещал…

- Шоколадку оставь девушкам.

Каков, а? Улыбаюсь. Классный парень этот Гарри Бин. Похоже, все Гарри - классные.

- Чудесно, как насчет чего покрепче?

- Ты мне уже две бутылки виски должен, - приглушенный смех.

- Ладно, догоню до ящика - отдам все сразу. Привет нашим.

- И тебе.

Кладу трубку. Все-таки у магглов великое множество полезных вещей. Телефон, например. Каминная сеть, конечно, ничуть не хуже, но что может маг противопоставить мобильнику, например? У меня - последняя модель, еще даже не рекламируется, и оплата за счет фирмы. До сих пор нарадоваться не могу. Чистому счастью мешает только Логгис, когда начинает лично проверять счета.

Н-да. Логгис. Мой милый (как пиранья) шеф. "Наш зеленый друг" по ласковому определению Мэнди.

Нет, это он не от злости такой, хоть я и думаю, что не будь он гоблином - все равно был бы зеленым, из чистой вредности. Впрочем, где водятся другие шефы? Покажите мне это место - я срочно перееду туда жить.

Так… Что это у нас - "Кларенс против Грэя"? Поверить не могу - они что, спихнули эту психованную парочку мне? Придется запастись рубашками - а еще лучше бронежилетом, на случай нового нападения.

- Мэнди?!

Еще одно великолепное изобретение маггловского пытливого ума - коммутатор.

- Да, Гарри.

- Зайди ко мне, пожалуйста.

Мэнди - секретарь фирмы. Конфентка, а не женщина. Ей уже за сорок - но мне плевать. Мог бы - давно на ней женился, но у нее уже дети, мои ровесники, между прочим.

Во-первых, она красавица - в полном смысле этого слова. Есть такой тип людей, которые с возрастом делаются только интереснее. Мэнди из них. Во-вторых, она всегда спокойна. Что при моем взрывном характере совсем немаловажно. Интересно, сколько бы я проработал с Логгисом, не будь рядом моего ангела-хранителя? В-третьих, в-десятых и в-сотых - она всегда знает, что делать. В любом случае.

Потрясающая женщина.

- Что, Гарри? - дверь открывается.

Сегодня она в короткой юбке… Мерлин, какие ножки!

- Это, - показываю ей папку, - что?

- Новое дело. Шеф распорядился, чтобы им занимался лично ты.

- Шикарно… А шеф не в курсе, что вчера мне больше всего хотелось вызвать им скорую?

Ну чего я на нее срываюсь? Может, отпуск потребовать?

- Прости, Мэнди, я не хотел.

- Все нормально. Как ты спал?

Ангел мой. Улыбаюсь.

- Хорошо, но мало.

- Я так и подумала. Кофе?

- Было бы чудесно.

Дверь за ней закрывается, а еще некоторое время размышляю, каким образом ей всегда удается привести меня в чувство. Вроде уже и дело не кажется таким уж безнадежным, хотя, честно говоря, мне кажется, что им стоит всерьез задуматься о разводе, иначе, судя по тому, что вчера там творилось, скоро будут жертвы.

Да и Бэддок отошел на второй план.

Бррр… "Белая леди". Идиот. По слухам, там творятся такие дела, что бедного дурачка просто размелет в муку - с его-то замашками. Или, он обзавелся покровителем? Странно, что меня это так волнует. Наверное, ностальгия мучает - по Хогвартсу, по детству…

Кроме Рона и Гермионы давно уже никого не видел, да и то - Гермиона почти полгода уже не объявлялась. Когда-то мне казалось, что они созданы друг для друга. Им тоже. Но нет - разошлись - и прекрасно себя чувствуют. По крайней мере, Рон. Что за жизнь…

Кажется, я совсем раскис. А вот и вот и кофе.

- Спасибо.

Ммм… Кофеварка у нас одна, но почему тот кофе, что делает Мэнди, ни в какое сравнение не идет с тем, что делаю я? Отпиваю еще глоток и снова любуюсь потрясающими ногами, пока Мэнди идет к дверям.

Настроение чуть улучшается. Вот ведь… слизеринец. Устроил мне депрессивную ностальгию на фоне общих неприятностей.

Ладно, подождет Кларенс, перетопчется Грэй, пойду-ка я в спортзал.

Черт, забыл у Мэнди спросить, на месте ли шеф. Хотя, чего спрашивать - и так ясно, что на месте.

***

Точно, вон торчит зеленая морда над конторским столом. Ну чего бы ему дверь не закрыть, спрашивается?

Чего-чего - таких, как ты, отслеживать.

- Мистер Поттер!

- Слушаю Вас, - встаю в проеме.

- Позвольте спросить, куда это Вы направляетесь? - холод в его голосе можно нарезать и использовать как кубики льда в коктейле.

- В спортивный зал, - если конечно, вам гостя не жаль - как пить дать, отравится.

- Смею надеяться, что новое дело уже изучено? И рекомендации составлены?

- Большей частью, - стараюсь отвечать как можно более расплывчато.

А что делать, если врать не хочется, даже этой жабе, а сказать нечего?

- Тогда не буду задерживать, но позволю себе напомнить, что к завтрашнему дню отчет должен быть у меня на столе. Как и еще два других, Вами по какой-то причине так и не сделанных.

Плохой признак. Очень плохой. Логгис так вежлив только в исключительных случаях. Следующая стадия, она же последняя - вышвыривание на улицу без выходного пособия. Не то, чтобы я очень этого боялся, но, учитывая что его сородичи никак не могут разобраться с обвалом, последовавшим за объединением магов и магглов… Не хотелось бы остаться без средств к существованию.

- Конечно, мистер Логгис.

Разворачиваюсь, чтобы идти дальше, когда слышу треньканье мобильника.

- Поттер, - в трубку, краем глаза замечая, как насторожился шеф.

Быстро убираюсь из поля его видимости и слышимости - не хватало еще, чтобы к зелененькому просочилось что-нибудь, что его не касается.

- Гарри? Это Крис. У нас ЧП. Давай срочно, записывай адрес и как проехать, - а это уже серьезно. Даже по голосу чувствуется, что парню не по себе.

- Диктуй, записываю в мобильник.

Группа из Авроров и полицейских, к которой я почти официально прикреплен в качестве консультанта создана совсем недавно - и, как водится туда спихнули все тех, "кого не жаль". То есть, слили недовольных, мешающих и откровенных бездарей. Последние долго не продержались, конечно, но крови в свое время попортили. А еще нам не хватает элементарных вещей, которые Крис, начальник нашего подразделения, с боем выдирает из вышестоящих организаций. Обычные пистолеты для магов - мы ведь работаем "на грани" - всевозможные защитные зелья для магглов, прошу прощения, полицейских, плащи-невидимки - да масса всего, что требуется человеку вынужденному работать в нечеловеческих условиях. Для авроров маггловские трущобы с введением новых порядков стали так же непредсказуемы, как Запретный лес для полицейского.

Использование волшебства против маггла теперь уголовно наказуемо, пока не доказана его вина.

Законы, поправки, мать их!

Этого Вы добивались, профессор Дамблдор?

Впрочем, я несправедлив.

Не совсем справедлив.

Ладно, простите меня, Директор.

***

Иду дальше по коридору, благо разрешение получено. Еще раз объясняться с Логгисом - увольте. И посещение спортзала, и консультации в нашем подразделении - все входило в условия контракта. Но, когда работник уже трудится на ниве процветания фирмы, кто, скажите, будет вспоминать о таких мелочах?

Ладно, утешусь тем, что реклама, которую имеет "Фините Инкантатем" благодаря "Мальчику-который…" спасет меня от увольнения и на этот раз.

Черт, опять пропускаю тренировку!

Упс…

О чем я думаю? Если меня срочно вызывают - значит там, скорее всего убийство. И непростое.

А я думаю о спортзале…

Стыдно.

Но, с другой стороны - для меня это условие выживания.

При том уровне магии, что мне осталась, я не смог бы и на вопрос о сигаретах в темном месте достойно ответить.

Пришлось заняться физическим развитием. Не могу сказать, что на пользу мне это не пошло - в зеркало смотреть стало намного приятнее. Но дело не в этом. Потеряв возможность реально защитить себя с помощью волшебства, надо было постараться хоть как-то компенсировать собственную неполноценность.

Даже не знаю, что хуже - то, что моя магия стала ущербной, или то, что она исчезла не до конца. Остаться практически сквиббом, после того, как был одним из самых сильных магов - само по себе не сахар. Но вот, что у меня еще что-то получается - наводит на серьезные размышления. И еще. Никто не видел трупа Волдеморта, так что остается только надеяться, что Невилл его все-таки прикончил, а крохи, мне оставшиеся - как раз та малость, на которую я был сильнее.

Может, кто-то и обвинит меня в нескромности, мол, самый сильный нашелся, но в моем нынешнем состоянии, вряд ли это имеет значение.

***

Интересно, куда деваются все такси, когда они нужны?

Можно, конечно аппарировать, но если я сейчас использую магию, то следующее заклинание смогу произнести только через достаточно долгое время.

С трудом поймав желанную машинку с шашечками, называю адрес и тут же проверяю собственную память мобильником.

Эх, какая техника!

Тот кивает, и через двадцать минут я на месте.

Перед входом в здание стоит полицейский, но я его не знаю, видимо, он не из нашего отдела, а местный. Удостоверение у меня, конечно, есть, но весьма относительное, так что пытаюсь сделать вид, что тут живу - окидываю парня беспокойным взглядом и роюсь в карманах, якобы в поисках ключей. Ну вот не нравится мне объяснять каждый раз, что такое внештатный консультант при маггло-магическом подразделении.

Номер проходит - пять баллов Гриффиндору.

Лифт, двадцать второй этаж, квартира…

Естественно, тоже под охраной.

Но, на этот раз у дверей стоит парень, хорошо мне знакомый.

- Привет, Вагид.

- И тебе.

Не любит он меня - невооруженным взглядом видно. Еще бы знать, за что… Ладно, потом разберемся, Вагид у нас новичок, может еще и не задержится. Ну, в том плане, что уволится, а не сыграет в ящик.

- Что там?

- Иди - сам увидишь, - ну прямо-таки исчерпывающий ответ.

- И тебе - спасибо.

Да и черт с ним - не хочет говорить с почти героем - его сложности.

Дверь открывается, я на мгновение замираю на пороге.

Вот он.

Запах.

Тяжелый и вязкий.

Тошнотворный.

Запах крови и дерьма.

Страха, ужаса и грязи.

Смерти.

Черт!

Черт, черт, черт.

Работа, Гарри, это твоя работа.

Прохожу в прихожую, просторную и светлую. Желтоватые стены, кремовый палас на полу - все создает ощущение солнечного дня. В такой прихожей хорошо принимать гостей, которые прямо с порога начинают кричать "Поздравляем".

Работа? Иногда я ее ненавижу.

Прямо передо мной арка, ведущая видимо в гостиную, по правой стене - две двери.

Оглядываюсь назад, с мыслью спросить Вагида, куда мне направляться, как ближайшая ко мне раскрывается…

- Здравствуй, лейтенант, - здороваюсь с Крисом

- Привет, Гарри.

- Что там? - киваю на дверь.

Он молча мотает головой в сторону прохода.

Все ясно - он хочет, чтобы я сам взглянул. Тоже вполне понятно - ему нужна моя картина увиденного. И откуда я знаю, что зрелище мне не понравится?

На самом деле, наш лейтенант, что называется "человек на своем месте". Это благодаря ему я тогда так отличился в деле с приснопамятной сектой. Черные монахи - ребята с совершенно уникальным чувством юмора.

Вот всегда так - пытаешься отвлечься, а в голову лезет самое худшее.

Например, последнее, виденное мною место преступления.

Машинально начинаю озираться в поисках уборной.

Нет, в самом деле, когда я первый раз увидел их жертву - блевал дальше, чем видел.

И не я один.

Но это все лирика. Правда в том, что идти в ту комнату я просто не хочу.

Давай, Гарри, ты же мечтал приносить ощутимую пользу обществу? Хлебай. Полной ложкой.

Останавливаюсь на пороге и быстро обшариваю комнату в поисках тел, или их частей.

Ничего.

Запах, естественно усиливается.

На секунду появляется мысль о том, что комнату неудачно декорировали - нельзя на голубой фон в беспорядке наносить красные кляксы и полосы, и тут же откидывается, как несостоятельная.

Это кровь.

И, если задуматься - не так уж ее и много - пинты две, не больше.

Само помещение, по всей видимости, предназначено для отдыха. Небольшое, в бело-голубых тонах. Было.

Теперь одна из стен напоминает живопись шизофреника.

И ковер безнадежно испорчен.

Беру себя в руки и поворачиваюсь к Крису:

- Где тела?

- Тела? - он кажется удивленным. - Какие тела? - похоже, у меня на лице отразилось что-то несусветное, потому что он тут же добавляет. - Мы выслали рапорт на твой рабочий факс… В твой кабинет, как ты и просил.

- Не читал, сразу поехал сюда, - еле сдерживаюсь, чтобы не зарычать, понимая, что никто не хотел устраивать мне внеплановую нервотрепку.

- Понятно. Тогда выйдем, - похоже, его тоже нервируют абстракции, - на кухне есть кофе.

Проходим в кухню, такую же чистенькую и светлую, как вся квартира. Там уже сидят двое наших, перебирая колдофотографии. Алекс и Стен - пример нежной дружбы аврора и полицейского. С такими темпами взаимопроникновения миров я скоро смогу выйти в отставку и больше не рисковать душевным здоровьем, переводя термины с маггловского на магический и обратно.

Этим двоим консультант точно ни к чему.

- Привет, - это Стен. Алекс просто кивает.

Плохо дело.

Алекс у нас молчун, так что ничего другого я и не ждал, но если уж Стен ограничился одним словом, вместо обычной тысячи - значит ни рапорт, ни фотографии радости в жизни мне точно не добавят.

Киваю в ответ.

Наливаю себе кофе и внимательно смотрю на Криса, всем видом демонстрируя повышенное внимание.

- В общем, дело обстояло так - утром был звонок в пожарный участок. Назвали квартиру, сообщили, что из окна валит черный дым. Кто звонил, пока неизвестно. Приехавшая машина действительно обнаружила клуб дыма, который к тому моменту почти растаял. Дверь пришлось взломать, потому что на звонки никто не реагировал. Здесь проживала супружеская пара, Руфь и Филипп Кайе, которых они и нашли, - он на секунду отрывается от рапорта и помешивает свой кофе. - Та-ак… бла-бла-бла… следов возгорания не обнаружено. Короче, в двух словах, - Крис наконец переводит взгляд на меня. - Оба еще живы, сильные внутренние повреждения - рапорт у ребят, фотографии подшиты. Сам посмотришь. Потерпевшие направлены в клинику. И тут один из пожарных - эрудит, блин, подумал, что висящий дым - признак магического вмешательства. Естественно, они вызвали полицию. Те - Авроров. А уж они, не обнаружив ни малейших следов магии, на всякий случай обратились к нам. Умники, черт бы их побрал, будто сами не могли применить сканирование. Один из пожарных показал, что дымное облако очень напоминает пресловутый смертный знак, тот самый, что ваш Темный Лорд любил…

- Не наш.

- Извини.

Я вижу, что ему действительно неудобно.

Нет, все можно понять. Есть маги, и есть магглы. От этого никуда не деться. Но такие оговорки говорят слишком о многом, чтобы просто замалчивать их.

- Крис, это то же самое, что сказать "ваш Гитлер".

Он молчит.

Я тоже.

Хочется верить, что к этому разговору мы больше не вернемся.

- Так что там с облаком?

Крис отрывается от внимательного изучения обоев:

- Оно слишком расплылось к тому времени, чтобы утверждать что-то с уверенностью. Час был достаточно ранний. Сейчас ребята ходят по квартирам, в надежде выловить кого-то, кто мог увидеть, на что это было похоже.

- Что пострадавшие? - этот вопрос волнует меня больше всего.

У меня собственные счеты с теми, кто использует магию против магглов.

- В клинике, как я уже сказал. Но в ваш… в клинике Св. Мунго.

- Что говорят колдомедики? Выживут? - Мерлин, пусть они выживут.

- Пока молчат, - Крис трет глаза, и я вижу, что он очень устал.

Мне даже становится немного стыдно за лекцию по поводу "ваших и наших".

- Их воспоминания уже смотрели? - глупый вопрос - и так ясно, что ничего не вышло, иначе мы бы уже искали преступника, а не сидели, попивая кофеек.

- Все намного сложнее. Там полная потеря памяти. У обоих. Но магического вмешательства практически ноль, так, слабенькая аура. Алекс утверждает, что при стирании памяти в таких масштабах, магию будет видно издалека.

- Так и есть.

Ну, курсы обучения на аврора я все-таки закончил, хоть и не смог, по понятной причине, сдать экзамены.

- Что скажешь, Гарри? - Крис встает и выплескивает остатки кофе в раковину.

Вопрос на пять фунтов.

- Я хочу посмотреть фотографии и, еще раз, место происшествия, - делаю глоток из своей чашки… фу, гадость какая. Остыл, собака.

- Стэн?

Все это время ребята сидели тихо, как мышки. Я даже забыл об их присутствии.

Беру конверт и понимаю, что заставило их забыть о жизнерадостности. С первого же снимка на меня смотрит кошмарно изуродованное лицо. Окровавленное, с глазами, больше всего похожими, другое сравнение мне на ум не приходит, на вареные яйца, в которые безумный шутник засунул две перчинки. Светлые волосы слиплись и кровавыми сосульками прилипли ко лбу.

Пожалуй, это еще хуже, чем выпущенные кишки.

Черные монахи напрочь отбили у меня желание есть не прожаренные бифштексы.

Интересно, в моем меню теперь хотя бы омлет останется?

Человек на снимке беззвучно раскрывает рот - то ли испытывая сильную боль, то ли, в бессмысленной попытке что-то сказать.

Смотрю следующую фотографию.

Так вот, как было дело…

Женщина лежит на полу, голова откинута на ту самую голубую стену. Разодранная желтая блузка залита кровью, грудная клетка неестественно вздута - видимо, сломаны ребра. Брюнетка.

Значит, на первом фото - ее муж?

Третий снимок.

Снова лицо крупным планом. Глаза такие же. Точнее, то, что раньше было глазами.

Изуродовано.

Маггловские фотографии гуманнее - они статичны.

Не могу удержаться от бессмысленного вопроса:

- Им помогут?

- А?

- Это обратимо?

У Криса, железного человека, повидавшего за время работы в полиции, много и всякого, судорожно кривится рот. Он пожимает плечами:

- Они говорят, что надежда есть - надо знать заклинание, чтобы применить контрзаклинание.

Шикарно.

Ладно, пока человек жив - жива и надежда.

А теперь я полон решимости найти гадину, творящую такое с людьми - и скормить ее дементорам.

Последний, четвертый снимок…

Мужчина лежит у окна - руки бессильно лежат на груди. Повреждений не видно, но они есть - крови на нем достаточно, чтобы я мог быть в этом уверен.

Делаю глубокий вдох.

- Мне нужно еще раз осмотреть комнату.

Меня смущает одно обстоятельство, которое я хотел бы прояснить.

- Пошли, - Крис поднимается и идет вперед.

Странно, но запах, так меня нервирующий, больше не раздражает. Очевидно, вне связи со смертью, он перестает быть предупреждением об опасности.

Так и есть - я и сейчас не смог бы сказать, где конкретно лежали потерпевшие.

- Что скажешь? - Крис профессионал - он должен был это заметить.

- Странность номер раз. Там где они лежали - нет потеков крови. Можно было бы предположить, что их откуда-то перенесли, но…

- Но? - Крис выглядит довольным - если так можно выразиться. Экзаменатор хренов.

- Но крови достаточно, чтобы предположить, что все происходило здесь, - развожу руками.

- Выводы? - Ха… Издалека видно, что готовых ответов нет и у него.

- Такое ощущение, что их сначала подвесили… - смотрю на потолок, там, естественно, ничего необычного. Люстра. Чистая, кстати. Крис тоже поднимает глаза. Вот уверен, что эту идею он рассмотрел намного раньше меня. - И тут мы натыкаемся на странность номер два - ноль магии.

- Очень хорошо, - убейте, не могу понять, что в этом хорошего.

- И это не случайные жертвы. Двадцать второй этаж - высоковато для любителя. Опять же, его или их могли увидеть. Если это было аппарирование, то квартира должна быть знакома преступникам.

- Ага… - Крис достает блокнот.

Неужели я смог сказать что-то, что не было известно раньше? По всей видимости - раз уж он решил записать мои слова.

- Вряд ли это был один человек - жертв две, они должны были сопротивляться, но следов магического вмешательства практически нет.

В голове что-то вертится, что-то, что я никак не могу поймать.

- Ты сказал, что их воспоминания невозможно прочитать, - Крис отрывается от записей:

- Угу.

- Пошлите запрос на вычитку глубинной памяти.

- Ты уверен? - он делает пометку. - Ты же понимаешь, что это практически нереально.

Понимаю. Я прекрасно понимаю, что это вмешательство в личную жизнь, и что если оно не даст результатов нас, в лучшем случае линчуют. Но, есть такая вещь, как интуиция, которая просто вопит о том, что это необходимо.

- По городу гуляет маньяк - или целая шайка, которая творит подобное с людьми. Если жертвы вернутся в прежнее состояние, они нам спасибо скажут, а если нет… Не думаю, что их это особенно потревожит.

Чувствую себя настоящей сволочью. В случае чего, спросят именно с Криса.

Я кто? Да никто - внештатный консультант. Так, пятое колесо в телеге. А, плевать - в деле с той сектой мне уже удалось стать рулем. Между прочим, благодаря тому же лейтенанту.

- Хорошо, - предмет моих угрызений совести помечает что-то в блокноте. - Еще?

- Пока все. Я еще задействую свои каналы.

Все-таки есть своя прелесть в том, что я официально не приписан ни к аврорам, ни к полиции - ну нет у меня жетона. И поэтому, несмотря на фактическое положение вещей, со мной намного охотнее общаются те, у кого аллергия на представителей власти. К тому же, помочь некоторым из них я могу так же эффективно, как если бы у меня были погоны.

На полке у дверей стоят фотографии. Обыкновенные, не магические. Вот они какие… были.

Женщина с короткой стрижкой и черными волосами. Мужчина, видимо, ирландские корни - рыжий, с яркими голубыми глазами. При взгляде на женщину, какая-то мысль робко пытается пробиться в сознание, но тут я вспоминаю, какими стали сейчас глаза цвета неба…

Провались все!

Мысль снова ускользает.

И ловить ее бесполезно. Остается надеяться, что "само всплывет".

А я уже знаю, к кому можно обратиться.

***

Такси. Такси! ТАКСИ!!!

Вот черт!

Ненавижу.

Усевшись, наконец, подвожу итоги. В голове - четким оттиском - жуткие глазки.

Только бы не приснились.

Пожалуй, у меня есть идея, к кому можно обратиться с подобным дельцем. Нет, все-таки иногда быть добрым не только вредно, но и полезно.

Здание Министерства поражает веселой расцветочкой. Интересно, о чем они думали, когда перекрашивали стены в желтый цвет? Ну, точно, Белый Дом покоя не давал. Похоже, иронию второго названия здесь могу уловить только я.

Надо же, как много интересного замечаешь, когда ходишь ножками, а не пользуешься каминной сетью.

Расплачиваюсь, борясь с двумя противоположными желаниями: не давать чаевых, за то, что долго ждать пришлось, или дать много чаевых, за то, что вообще доехал. Вспоминаю судьбу некоего джинна - и решаю не выпендриваться.

Уже заходя внутрь, слышу звонок мобильника.

- Поттер?

- Это Крис. Срочно. У нас труп.

Твою мать, твою мать, твою мать…

Первая мысль, на хрен я таксиста отпускал?

- Адрес?

Записываю адрес в память, соображая, что он мне более чем знаком. Точно! Там как раз поблизости живет человек, к которому я очень хотел бы наведаться. Что ж, совместим полезное с… полезным, блин.

- Скоро буду.

Так. Теперь к шефу за пинками, а потом постараюсь воспользоваться каминной сетью - у моего старого знакомого она должна работать. Заодно и время сэкономлю.

Дверь в кабинет начальства, конечно же, открыта.

Уууу… Мой земноводный кошмар. Что-то ты мне на этот раз скажешь?

Ну, Мерлин с нами.

- Добрый день, шеф…

- Поттер, - какая радостная улыбка. Хорошо, что я уже давно тут работаю, привык. А то по первым разам хотелось в ответ дубину использовать, с мыслью о том, что лучшая защита - это нападение. - Поразмялся? Теперь можно и отчетами заняться.

- Шеф…

- Давайте-давайте, и так уже полдня потеряли.

- Меня срочно вызывают.

Ох! Какой колор! Просто удивительно, как он так быстро из зеленого становится коричневым.

Кто-то может подумать, что это от прилива крови. А вот и нет (пять баллов с факультета) - у них и кровь зеленая. А вот остальные… кхе.. продукты жизнедеятельности, видимо, цветом не отличаются. Похоже, он сейчас на них и изойдет.

Подавляю желание зажмуриться. Пустить, что ли, в ход тяжелую артиллерию?

- Ээээ… Они же платят за консультации…

Зря я это сказал.

- Эти гребаные бюджетные копейки ни в какое сравнение не идут с гонорарами за нормальную работу! - Не могу не признать, что он прав. Осталось только упомянуть об условиях контракта и можно собирать вещи. - Надеюсь, что к вечеру отчеты будут у меня на столе! Все! Не задерживаю!

Очень хочется удивиться способностям некоторых орать на одной и той же ноте, да еще, не переводя дыхания. Но не успеваю, поскольку, уловив основную мысль, уже двигаюсь по направлению к камину.

Ха! Логгис так злился, что даже не ограничил меня во времени.

Теперь-то я точно все успею.

Хорошо бы еще мой протеже был на месте.

Тук-тук… Надо же, не заперто. В том смысле, что связь не заблокирована.

Засовываю голову в камин.

Фууу… Ну и бардак!

Хуже чем у меня.

(Пять баллов с того, кто фыркнет!)

- Майк! Ма-айк!

И тишина…

Короче, я иду, а кто не спрятался - я не виноват.

Прихватываю с собой дымолетный порошок (а вдруг у Майка его не окажется? Опять такси ловить - вот уж избавьте.)

Выбираюсь из камина. Даже на первый взгляд видно, что в комнате не убирались уже недельки эдак три. Ладно, я тут не полиция чистоты, вполне понимаю, что холостому мужчине иногда порядок поддерживать совсем сложно. Особенно, если он по горло занят работой.

В квартире тихо.

Спальня, кухня - никого. Хоть бы камин заблокировал, хорошо, что это я, а если грабители?

Или Майку, наконец, захотелось поделиться справедливо награбленным?

Мой осведомитель, известный в определенных кругах под именем Майк, зарабатывает на жизнь мозгами. Нет, он не продает их в коробочках, он пользуется исключительно своими. Откуда он столько знает и почему предпочитает вести подобный образ жизни, неведомо даже мне. Но в своем деле специалист он - первоклассный. Зато и дерет с клиентов по полной программе. Хотя это исключительно для избранных. А для прикрытия Майк приторговывает всевозможными Зельями во всевозможных разновидностях. На этом-то мы его в свое время и накрыли. Парень не показался мне безнадежным, и я договорился о не совсем серьезной мере пресечения, так что можно сказать, мы подружились.

Консультирует он меня исправно и, что немаловажно, бесплатно.

Ладно, сейчас у меня более неотложные дела, а вот на обратном пути, пожалуй, хорошо было бы с ним побеседовать.

***

Выхожу из подъезда в переулок, заваленный окурками, пустыми бутылками и прочей грязью.
По сторонам стоят мусорные баки, но кого это волнует? Такое ощущение, что жителям района на чистоту собственных улиц плевать, в прямом и переносном смысле, с высоты собственного роста.

Ловлю себя на том, что сознание цепляется за что угодно , только не за предстоящее дело.

Труп.

Отвратительно.

Может, кто-то думает, что к виду мертвых людей можно привыкнуть, так я очень за него рад. Пусть и дальше так считает.

Я - не могу.

Это мерзко, противоестественно, как угодно, только не нормально.

Особенно, если это насильственная смерть.

А сейчас я пойду туда и буду участвовать в расследовании, потому что только так можно хоть немного искупить собственную вину.

Помогая предотвратить будущие жертвы.

***

Место преступления (я точно знаю, что это - тяжкое преступление, если не убийство, на сердечные приступы нас обычно не вызывают) огорожено желтыми лентами. С трудом подавляю порыв развернуться и быстро-быстро перебирать ногами, пока не выйду на какую-нибудь широкую улицу, где ходят нормальные люди и самая большая проблема - умудриться побыстрее запихнуть в себя ланч.

Переулок настолько узкий, что оцепление его попросту перегородило.

Несколько зевак мрачно поглядывают на полицейских с безопасного расстояния.

Вот же ж… представление у людей о развлечениях!

Черт… Сейчас буду объяснять, кто такой консультант в группе маггло-магических расследований, и зачем он нужен. Мечта, блин.

- Добрый день, сэр, - парень смотрит на меня как на продукт жизнедеятельности гигантского слизня - его явно достали расспросами. Быстро, пока он не успел сказать что-то вроде "отойдите", подбираю слова и продолжаю, - моя фамилия Поттер…

Парень расплывается в такой счастливой улыбке, что я невольно оглядываюсь, нет ли кого за спиной, кому он мог так обрадоваться.

- Мистер Поттер, сэр! Вас уже все ждут, - он немного поднимает ленту, чтобы мне удобнее было пролезть, затем, явно на что-то решившись, - простите…

- Да? - я уже с другой стороны.

- Вы не дадите мне автограф?

Парень, похоже, перегрелся. Я, конечно, когда-то неплохо играл в квиддич, но это было в школе, сто лет назад.

- Эээ?

- Дело Черных Монахов… Это ведь Вы его раскрыли? - в глазах такое счастье, что у меня язык не поворачивается послать его куда подальше.

- Я. Точнее, наша группа его раскрыла.

- Мы сейчас его проходим, - доверительно говорит он мне.

Ловлю челюсть где-то на полпути к ботинкам. Это уже проходят?! Они что там, ошалели? Дело же закрытое!

Было.

Абзац.

Зато понятно, почему парнишка так реагирует - молодой еще. Неопытный.

Прячу улыбку.

- Так мне можно Ваш автограф? Пожалуйста…

Надо бы отказать, но я почему-то соглашаюсь.

Ставлю подпись в блокноте для выписывания штрафов размашистую такую, на пол листа.
Кажется, парню в жизни для полного счастья не хватало именно этого.

- Спасибо, сэр. Вы ведь найдете того, кто сотворил такое? - парень делает круглые глаза и кивает в сторону охраняемой территории.

Совсем ребенок.

Я тяжело вздыхаю:

- Постараемся.

Иду, как на казнь, стараясь спиной излучать уверенность, которой совсем не чувствую. Может, из этого парнишки в дальнейшем вырастет Крис. Или Алекс. А может, и Логгис.. Хотя нет, гоблином человеку не стать никогда…А может, парень и до тридцати не доживет? Эх…

- Гарри.

- Крис.

- Ты быстро.

Стараюсь не смотреть на простыню за его спиной, но взгляд сам собой притягивается к… телу? Белое полотно пропитано кровью, все в багрово-ржавых пятнах.

Содрогаюсь.

Хорошо еще - улица продувается, хоть запах не чувствуется. Почти. И на том спасибо.

- Я через знакомого. По каминной сети. Что там?

Черт меня возьми, если я хочу это услышать.

- Мужчина, на вид лет сорок, такое ощущение, что его разорвали. Ребята до сих пор по бачкам лазают, внутренности собирают.

Какой из мусорных ящиков уже проверен, хотелось бы уточнить? Это чтобы знать, куда блевать. Да, и вопрос срочный!

- А почему нас вызвали?

- Магии - ноль, но человеку такое недоступно. Он будто взорвался изнутри. Посмотришь?

- Давай.

Он наклоняется и берется за край ткани. А я начинаю заниматься аутотренингом . Я люблю свою работу. Я очень люблю свою работу. Я должен работать, чтобы любить… Что там еще можно сказать в подобном случае? Я люблю, когда работаю.

Ненавижу.

С жутким звуком простыня отлепляется от тела, непонятные нити красно-коричневого цвета тянутся за тканью, в нос резко ударяет запах выгребной ямы.

Это тело, это просто тело. Ему уже не больно.

Нетронутыми остались только ноги - в джинсах и ковбойских ботинках. Вся верхняя часть представляет собой сплошное месиво. Можно еще разглядеть очертания рук до локтей, там, где они не облеплены всевозможной дрянью. Внутренности, вперемешку с мусором.

- Мне нужно кое-что проверить, - пытаюсь не смотреть на выпавшие на асфальт обрывки пищевода и кишок, твою мать, я смогу это сделать!

- Валяй, - Крису тоже не по себе, но он из тех людей, которые скорее нырнут в аквариум с пираньями, чем признают, что такие мелкие рыбки могут им навредить.

Опускаюсь на колени, медленно выдыхая, надеясь, что запаса воздуха хватит на то, что я задумал.

Синее море, желтое солнце, все что угодно, только не думать… Не думать о…

Платком стираю красную кашицу с запястья левой руки убитого. Черт. Присохла, дрянь. Тру сильнее, мертвое запястье вдруг поворачивается, я чуть не утыкаюсь другой рукой в то место, где раньше был живот.

- Б#$#@!!!

Крис подскакивает ко мне, хватает за шиворот и рывком ставит на ноги. Глаза у него бешеные.

- Ты в порядке?

В полном! Просто у меня слезятся глаза, и воздух с трудом проникает в легкие, желудок выворачивается наружу, ноги не держат, а так все прекрасно… Я киваю.

- Отойдем, - наш лейтенант просто умница. Еще секунда рядом с телом и хоронить придется двоих. - Достало?

- Не то слово, - наконец выдавливаю я и удивляюсь, насколько слабо звучит мой голос.

На фига он так со мной возится? Может, вбил в себе в голову, что я единственный и неповторимый (в данной ипостаси, конечно) специалист? Нет, не надо мне такой радости…

- Можешь записывать, - Крис достает блокнот и ручку, - Том Мэллой, известный под именем Майк, тридцать девять лет. Проживает… Проживал, - сглатываю.

Крис записывает все, что я говорю, включая занятия и известные мне привычки покойного. Я механически выдаю известные мне сведения, думая о том, что первый раз предметом расследования становится смерть знакомого мне человека.

Да. Майка нельзя было назвать образцом нравственности, он много чего сделал в своей жизни, но, черт возьми, почему кто-то решил, что ему пора на тот свет?

Черт, не могу представить его лица!

Майк, который обожал ковбойскую одежду.

Который пил жуткое дешевое пойло.

Который ржал, как лошадь над собственными дурацкими шутками…

Он обладал уникальной памятью … и золотыми мозгами.

В конце концов, такой смерти он точно не заслужил.

- Откуда…

- Мой информатор.

- Как ты его узнал?

- Родинка. На левой руке.

- Ясно.

Крис замолкает. Я чувствую, что должен что-то добавить, но не могу выдавить и слова.

С информаторами (с простыми информаторами) не играют в шахматы.

Информаторы не шутят и не пьют с реципиентами.

Нет, друзьями мы, конечно, не были, но…

Чертов вторник!

- Эй! Мы кое-что нашли! - Вагид орет, как раненый гиппогриф с другого конца переулка.

Крис уже на полпути к нему. Встряхиваюсь, механически иду следом. Что там у него?

Все еще чувствуя ватную тяжесть в голове, кидаю взгляд на стену, над которой, как квочка, кудахчет мой не самый любимый коллега.

О…

А я то все не догадывался - что же нужно, чтобы меня окончательно добить?

Ну, кто-нибудь, а? Скажите, что у меня глюки…

На неровно оштукатуренной стене паскудным цветком красуется кровавый отпечаток ладони.

***

- Жертва вышла из квартиры… Гарри, сейчас проводишь нас туда, - Крис уже составляет примерный план преступления. - Затем была атакована неизвестным или неизвестными, что привело…

Придется идти еще и в квартиру. Какая разница, что я не знаю, где и что там у Майка должно лежать? Тот бардак, что я увидел - нормальное состояние его берлоги.

Я хочу найти гада. Я хочу найти эту сволочь… Внезапная боль от впившихся в ладони ногтей слегка отрезвляет.

Пока эксперты суетятся над отпечатком, идем к Май… Направляемся в квартиру потерпевшего.

Я не отморозок… у меня работа такая.

***

Как и следовало ожидать, ничего "их ряда вон" мы там не нашли.

Ребята сказали, что, похоже, там был проведен обыск. Какой обыск - он так живет. Жил.

Черррт.

На этом мы расстались. Все что они там найдут - вышлют факсом.

Ловлю такси и еду к своим отчетам.

Милым, любимым, дорогим отчетам.

В офис.

Где есть чистые белые страницы.

Любимый зеленый шеф.

И нет ничего красного.

***

Вываливаюсь из камина, прямо под ноги Мэнди, рассматривающей меня с явным беспокойством. Мельком окидываю взглядом доступную мне часть одежды, надеясь, что она будет хотя бы чистой.

Она вздыхает.

О, нет, только не вопросы…

Додумать не успеваю.

- Гарри, - Мэнди очень спокойна, как всегда, когда ей предстоит важное дело. - Похоже, ты хочешь кофе.

Кто бы спорил - я не стану.

- Похоже, - уныло соглашаюсь я, бредя за ней по коридору. Мерлин, кажется, я совсем вымотался.

Упав на диванчик для посетителей, (о счастье, наконец-то я сижу) тупо наблюдаю, как она легко двигается, доставая фильтры, кофе, сахар, насыпая, наливая…

На меня наваливается дремотное оцепенение - и нет никаких сил стряхнуть его.

- Эй, - ласково окликает Мэнди, мягко выдергивая меня из сонной трясины, - пока кофе готовится, могу рассказать тебе одну интересную вещь.

- Какую? - на энтузиазм в голосе меня сейчас не хватает. С трудом подавляю зевок. О-о, а где же шеф? - Мэнди, извини, а шеф где?

- Не волнуйся, Гарри, он ушел почти сразу за тобой, а вернется… - взгляд на часы, - минут через сорок.

- Повезло. Ох, Мэнди, как же меня все это достало. Иногда просто хочется лечь и тихо сдохнуть, - что-то я действительно раскис - голос звучит противно и жалобно, да и сам я такой же.

- Гарри, Гарри, - Мэнди аккуратно пристраивается рядом и кладет мне руку на плечо, - он тебя очень ценит.

Ценит, как же! Хотя… Реклама из моего имени получилась неплохая. Черт! Имя, имя… А сам по себе, я хоть что-нибудь значу? Видимо, упаднические мысли довольно четко отражаются у меня на лице, потому что мой ангел вздыхает и, стряхнув несуществующую пылинку, с моего довольно помятого к этому времени пиджака, продолжает:

- Завтра ты сам в этом убедишься.

- Завтра? - в голове мешанина из чувства долга, тоски и усталости. Может, она на что-то намекает? Похоже на то - вон какая улыбка… - Мэнди, ты что-то знаешь. Выкладывай.

Ага, сейчас она скажет, что шеф решил прибавить нам зарплату. Чудный денек - Майк и прибавка… Интересно, если послать все к чертям, настроение придет в норму? Хотя, как же, добавит он. Этот жмот скорее за меня замуж выйдет… А что? Бесплатно и фамилия известная. Реклама опять же.

Тру лицо руками, надеясь хоть как-то дожить до кофе.

- Гарри… Ты совсем замотался, - Мэнди ласково отводит мне волосы со лба. - Бедный мальчик.

Вздыхаю. Так бы и сидел. И к гоблинам все дела.

- Так что шеф? - Давай Гарри, собирайся в кучку - гоблины-гоблинами, а дел у тебя еще масса.

- Он тут долго сокрушался, что ты так много времени тратишь на свои полицейские заморочки… - она делает небольшую паузу, - и решил выделить тебе машину с водителем.

- Че-го?! - Вот это номер. Похлеще прибавки к зарплате. - Серьезно? - Мэнди кивает и встает с дивана. - Но я бы посоветовала тебе не тянуть с отчетами. Вот так, милый, - с этими словами она торжественно вручает мне кружку со свежезаваренным кофе.

Что ж… Сказать, что я в шоке - значит ничего не сказать.

- Шикарная новость…

Делаю небольшой глоток, соскребаю себя с дивана и встаю - похоже, мне нужно серьезно обдумать открывающиеся перспективы. Надо же, вроде и силы появились. Что там про клин клином говорилось?

От двери оборачиваюсь:

- Спасибо, Мэнди.

Эта женщина мне точно послана Мерлином за какие-то очень хорошие дела. Знать бы еще за какие. Надеюсь, это не аванс в счет будущей мученической смерти - судя по ее намекам, Логгис меня живьем сожрет, если я ему отчеты сегодня не представлю.

- Не за что, Гарри, - у нее прекрасные глаза. В них есть что-то такое… она будет красивой и в пятьдесят лет, и в семьдесят. Доброта? Понимание? - И помни, ты ничего не знаешь. - И улыбка у нее чудесная - будто мягкой лапкой по сердцу…

Эй, Гарри, ты чего так расчувствовался? Ничего, проехали, просто день такой дебильный, вторник называется. Кстати, уже почти вечер!

- Конечно.

***

Отчеты, отчеты…

Здравствуйте мои дорогие бумажки!

Перед глазами на секунду встает видение - белая простыня с красно-бурыми пятнами. Трясу головой и задвигаю картинку поглубже. Уж что-что, а отключать ненужные воспоминания я научился мастерски. Иначе давно бы сошел с ума. Ну и Мэнди спасибо, конечно.

Она и ее кофе просто вернули меня к жизни.

Что тут у нас? Ага, "Кларенс против Грэя". Замечательно. Как звучит, а? По крайней мере, раз против, значит живы.

Еще одно чудо маггловской техники - компьютер. Действительно чудо - так облегчить работу не способно ни одно магическое устройство.

Кто сказал, что все несчастливые семьи несчастливы по разному? Пять баллов с факультета - фигня это.

По крайней мере, все смешанные маггло-магические браки будто штампуют собственные проблемы - везде одно и то же. То ли магглы такие неумные, всерьез считающие, что могут перевоспитать волшебника, то ли маги себе специально таких подыскивают… Не знаю.

Та-ак, поступим просто, как обычно в таких случаях - копируем прошлый отчет, меняем фамилии…

Принтер… Заедает, гад! Бумагу зажевывает. Да фиг с тобой, золотая рыбка. На, подавись! Что, съел? Плохо не стало?

А вот рекомендации, учитывая агрессию одного из супругов, стоит продумать. Один яичный коктейль чего стоил! Посоветовать им яйца не покупать? Из мелкой мстительности…

Хотя, ладно, я же хороший парень.

Только у меня начинает складываться общая картина, как звонит телефон.

Вот черт - очень вовремя.

- Поттер! - рявкаю в трубку

- Привет, друг!

А это Рон. Мерлин, как же я рад его слышать. Хоть что-то хорошее сегодня!

- Здорово, - расплываюсь в радостной улыбке.

- Не поверишь, кого я сегодня встретил!

Кажется, я рано обрадовался…

- Кого?

- Сам увидишь - встречаемся в семь у "Магической реки", - радостный смех.

Просто вижу, как он сейчас проводит рукой по огненно-рыжим лохмам, Рон всегда так делает, когда что-то затевает. Кстати, в покер с ним играть - одно удовольствие, сразу видно, когда ему карта идет.

- Заметано, - машинально рисую крестики на полях отчета - черт, теперь перепечатывать придется.

- Не слышу бурных криков восторга.

- Аааа… - вяловато, сам чувствую.

Еще один приступ радостного хихиканья.

- Да ладно, тебе понравится, обещаю, - и вешает трубку.

- И тебе пока…

Не то, чтобы я был не рад встрече с Роном, но вот его неожиданные старые знакомые меня с некоторых пор настораживают.

В позапрошлый раз был друг детства. После которого мы не досчитались кошельков. То есть, это Рон сказал, что тот тип друг, на самом деле, он его видел второй раз в жизни, до этого они встречались один раз, в весьма юном возрасте, и то - под присмотром родителей с обеих сторон.

Я даже не стал обращаться в аврориат - нашел его с помощью магии (Рон помог, конечно), и объяснил, что волшебников, даже бывших - это я про себя, и даже очень добрых - это уже про Рона, обижать не рекомендуется. Этот гад еще сначала не верил, пытался с помощью ножичка отстоять свои позиции. Зря он так. Я же не просто торчу в спортзале - я там еще и качаюсь.
Впрочем, не думаю, что его это чему-то научило, потому что сломанную руку ему Рон тут же исцелил.

С другой стороны - не вести же его в участок покалеченным?

А в прошлый…

Без содрогания и вспомнить не могу - Рон приволок какую-то девицу из Хаффлпаффа. Может быть, когда-то мы и учились вместе - я не помню. Хотя, люди меняются - внешне, по крайней мере. Мой рыжий друг клялся и божился, что одно время с ней заигрывал.

Бррр…

Лошадиное личико, овечьи глазки, коровья фигурка и грация гиппопотама.

А еще, мозги куриные, в довершение ко всему - это я выяснил, когда она потащила меня танцевать - как вспомню, так вздрогну. Нет, я люблю животных, но это уже было похоже на откровенную зоофилию. А спасло нас от повторения веселого вечера только то, что дамочка оказалась замужем за магглом. Кто бы мог подумать, что профессиональные навыки мне могут настолько пригодиться?

Так что веселую вечеринку удалось превратить в консультацию, и встретиться мы договорились уже в офисе.

Продолжения не последовало, потому как расценки у нас откровенно грабительские и ради интереса консультироваться в "Фините Инкантатем" могут позволить себе только очень богатые люди.

На что я собственно и рассчитывал.

Черт… И кого Рон приволочет на этот раз?

Ладно, поживем - увидим.

А пока, в спешном порядке, приступим к работе.

***

Рекомендации - вещь хорошая. Позволяют полностью погрузиться в чужие проблемы и на время позабыть о своих.

Что можно посоветовать мужчине, который женился на истеричке, не желающей его понимать? Кроме развода, конечно?

А если он еще и маг?

Авада - слишком категорично.

Круцио…

Хорошо, без шуток. Достаю конспекты - у меня там пометки на все случаи жизни. Положим, что рекомендовать - я и без них знаю, а вот как это все оформить должным образом, да еще красивыми словами…

С женщинами проще - там любимая фраза "работаем над отношениями".

Аут.

Ну скажите мне, какой нормальный мужик будет этим заморачиваться?

Ладно, деньги мне не за рассуждения платят.

Папочка "Рекомендации"…

Черт, не успеваю! Так что пока стандартные, чтобы было, что шефу показать, а завтра доделаю набело. Вот только набросаю основные наметки, с учетом…

Вздрагиваю от непривычного звука - это факс ползет. Совсем нервишки расшатались, скоро по врачам бегать придется.

Что там у нас?

"Протокол осмотра помещения по адресу…"

Нет. Не сегодня.

Если бы они нашли там что-то стоящее - тут же вызвали бы. Кидаю факс в стол, где уже лежат другие, и не только по этому делу. Невольно вспоминаю обстоятельства получения некоторых протоколов - так же, как и последовавшие за ними события.

Смерти, кровь, грязь.

Романтика, блин! Ага, для репортеров. По крайней мере, именно так они описывают "настоящую мужскую работу" - в полиции, в аврориате.

Зато горсткой сволочей стало на земле меньше.

Очень хочется ругнуться. Прошлое дело мы назвали "Делом Черных монахов". А это что будет?

"Дело кровавой руки"?

Бред.

Машинально смотрю на часы - Мерлин! Уже полседьмого!

Время, время, время…

Надеюсь, я еще успею переодеться.

***

Нет, переодеться я не успел.

Зато успел найти куртку, под которой не видна наплечная кобура.

Беретта, это, конечно, не волшебная палочка, но в каком-то смысле - тоже вещь хорошая.

Есть у меня маленький секрет - один подопечный поделился. Если на пуле сделать крестообразные насечки, то убойная сила будет гораздо выше. Нет, сам я такими противозаконными действиями заниматься точно не стал бы…

Но от подарка "на память, на долгую память" отказаться не смог.

Теперь, зарядив двумя первыми обычными пулями, и остальными - "разрывными" обойму, чувствую себя гораздо увереннее.

Я не параноик, и на встречи с друзьями (да и в нормальной жизни) пистолет не ношу.

Но сегодня - вторник.

Ладно, пора.

- Камин бара "Магическая река"!

***

Выхожу, начиная машинально выискивать среди посетителей огненно-рыжие волосы.

А вот и Рон! Машу рукой, привлекая внимание.

Ох, а кто это с ним? Блондин, худощавого телосложения…

Меня охватывает очень неприятное чувство. Беспокойство. Что-то давно забытое, но привычное и неизбежное, как очередной вторник, со всеми его "прелестями".

Рон кивком указывает спутнику в мою сторону, тот оборачивается…

Да это же…

Мерлин, мать твою!

***

Подхожу ближе. Точно!

- Колин! Колин Криви!

Этот парень мне когда-то немало нервов попортил вместе со своим фотоаппаратом… Между прочим, эта вещица, так невинно болтающаяся у него на шее, только что чуть в нокаут меня не отправила.

Но, черт возьми, я все-таки рад его видеть.

- Привет, Гарри! - Колин встает из-за столика и протягивает руку. - Сразу узнал? Я что, совсем не изменился?

Жму руку, не удержавшись от улыбки.

- Да нет, как твою адскую машинку с объективом увидел, так тут же по привычке свалить захотел, - ничуть не покривив душой, объясняю я. Рон сидит и радостно щурится, донельзя довольный произведенным эффектом. - Привет, Рон. Вот уж удивил, так удивил, - похоже, на этот раз мои опасения не оправдались.

Присаживаюсь за столик. Перед парнями уже стоит по стаканчику с бренди.

Значит, пьем?

И хорошо. Как раз то, что мне нужно.

- Ты об этом? - Колин небрежно приподнимает фотоаппарат за ремешок. - Да, я с ним не расстаюсь.

- Колин у нас дизайнер, - встревает Рон, с такой гордостью, будто Криви, по меньшей мере, его любимый ученик.

Дизайнер? Вот это новость - я всегда был уверен, что тот станет репортером.

- Да, спасибо, Дамблдору… в маггловском Лондоне я нарасхват, - Колин выглядит довольным собой, и мое удивление ему явно льстит.

Надо бы взять себе чего-нибудь, но встать сейчас - выше моих сил.

В баре полумрак, уютный гул. Рядом двое людей, которых я по-настоящему рад видеть. Рон встает:

- Гарри, тебе тоже бренди?

- Обязательно, - я очень ему благодарен. - Ну так, расскажи, чем ты занимался все это время?

Колин трясет головой:

- Да как все. После того, как Невилл… - он осекается и бросает на меня виноватый взгляд. Терпеть этого не могу!

- Расслабься, - советую я и поясняю: - Невилл молодец - спас меня от пристального внимания прессы, как истинный Гриффиндорец, приняв удар на себя. - Похоже, мне удалось его успокоить. Интересно, почему все и каждый искренне считают, что я прямо-таки мечтал лично прибить Волдеморта? Да, я готовился к тому, чтобы пойти с ним сражаться, но сказать, чтобы уж очень хотел… Наверное, вопрос так не стоял. Мне просто сказали, что это должен быть я, и забыли добавить, что все может обернуться по-другому.

- …курсы дизайнеров, - продолжает Колин. Надеюсь, я не упустил чего-то важного? Переспрашивать точно не буду - вон как соловьем заливается, наверное, действительно нашел место в жизни.

Вернувшийся Рон торжественно ставит передо мной бренди.

- Спасибо. Ну, за встречу?

Делаем по глотку. Ух ты… Крепкий. Но жить становится намного веселее.

- А фотоаппарат тебе зачем? - в голове проносится мысль, что это въевшаяся привычка, и Колин просто плохо чувствует себя без него. Ухмыляюсь, вспоминая как однажды, жутко разозлившись после очередной неожиданной вспышки, на пару часов приклеил ему футляр к ладоням.

- Ну, как же? А вдруг - вид красивый? Закат, восход… Интерьер какой-нибудь…

- Колин черпает вдохновение у природы, - смеясь, делится соображениями Рон.

- Конечно! - Криви, похоже, из тех людей, которые не понимают юмора, если дело касается работы. - К примеру, этот бар явно декорировал дальтоник.

Мы с Роном переглядываемся и машинально окидываем взглядом оскорбленное любимое место для встреч. А что такое? Фиолетовые шторы, зеленый ковер… Очень красиво - магическое сочетание. Голубые стены, с изображением волн оправдывают название… Вроде, все в тон. А если и нет, то не настолько, чтобы мы замечали.

- Что ты хочешь этим сказать? - Рон не наезжает, он просто интересуется.

- Возьмем назначение этого помещения, - горячится Криви, - сюда люди приходят для чего?

- Встретиться, - пожимаю плечами, - выпить… - Рон согласно кивает.

- И поесть, наверное, - продолжает мою мысль Колин. - Так вот, фиолетовые шторы - лучший способ отбить аппетит!

- Почему это? - в унисон интересуемся мы с Роном.

- Да, ребята, о цветотерапии вы явно и слыхом не слыхивали… Фиолетовый помогает похудеть! Ну что вы смеетесь! - Мы с Роном ржем, как две лошади, всхлипывая и загибаясь. Нельзя сказать, что смех этот очень уж здоровый - Рон, понятно, ему только палец покажи. А мне, похоже, просто уже хватило. После дня, буквально набитого всевозможными неприятностями, сидеть и слушать, что какой-то там цвет может отбить аппетит…

- Извини, Колин, - пытаясь отдышаться, бормочу я, - мы действительно не слышали о таком.

- Да, это очень интересно, - вторит мне Рон. - Может, еще по бренди?

- Знаете что… - Колин полон энтузиазма, - давайте-ка я покажу вам клуб, который сам оформлял, заодно там и поедим нормально. Здесь, и правда, выбор невелик. Давайте-давайте, - поочередно заглядывая в глаза то мне, то Рону, настаивает он. - Там еще и шоу предлагается. А у меня столик свой есть - уж больно владельцу понравилась моя работа.

Не знаю, хочу ли я куда-нибудь тащиться, но бренди уже сделал свое дело - по самому большому счету, я не против.

Рон задумывается, и тут Колин добавляет:

- А представляете, как мы будем смотреться - блондин, брюнет и рыжий! И все - красавцы, - он подмигивает и гордо расправляет плечи.

На Рона этот аргумент действует безотказно:

- Гарри, ты как?

- Не буду портить компанию, - действительно, почему бы и нет?

- Прекрасно, - Колин встает и идет к выходу, мы - следом. - Я вам покажу, что такое достойное оформление.

Шикарно - еще один маньяк, зацикленный на своей работе.

***

Аппарирует нас Колин - мы ни адреса, ни местности не знаем. Расцепив слегка нетрезвые объятья, мы с Роном пытаемся осмотреться, но Колин уже идет ко входу в довольно незаметный подвальчик. Три ступени вниз - и…

Натыкаемся на охранника. Тип, похоже, состоит из сплошных мускулов. Он стоит вполоборота и при нашем появлении всем телом разворачивается к нам. Типичный вышибала. Интересно, это заведение маггловское, или магическое?

- Они со мной, - почти не останавливаясь, мимоходом сообщает ему Колин.

Тот кивает, и снова занимает прежнее положение. Может, это голем? Что-то я не заметил, чтобы он моргал. Ха, может, у него и веки накачаны? Еле удержавшись, чтобы не фыркнуть (кто знает, как эта гора может расценить мой смешок) пропускаю Рона и прохожу следом.

Вот это декор!

Черно-серо-белые тона - ни одного цветного пятнышка, кроме, подиума, видимо, задрапированного ярко-алой тканью.

Народу здесь - не сказать, чтобы очень много, но свободных столиков почти нет.

Колин уверенно проходит к столику перед самым подиумом и, снимает табличку "Заказано".

- Прошу! - мы рассаживаемся.

- Неплохо… - тянет Рон, осматриваясь, - мрачновато немного. Но вот это, - он тычет в сторону подиума, - мне нравится.

- Неплохо? - Колин удивленно поднимает брови, и я спешу вмешаться:

- Это у Рона такой признак восхищения. Подожди, вот сейчас он еще и поест…

- Ага, - расплывается тот, - и попрошу тебя заняться своей квартирой. Где тут меню?

- Обижаете, - хихикает Колин, - занимаюсь только нежилыми помещениями.

- А у него и есть такое, - поддерживаю я шутку. - Там же жить невозможно! - теперь хмурится Рон, а мы с Криви ржем.

Жизнь прекрасна! Кажется, я сейчас поем, а еще мне шоу обещали…

Бренди согревает меня изнутри, в клубе довольно тепло, но куртку снимать меня не тянет - еще не хватало распугать всех присутствующих видом наплечной кобуры.

Очень вежливый официант принимает наш заказ, и я окончательно расслабляюсь.

- Так когда начнется шоу? - утолив первый голод, интересуется Рон.

- Да, когда? - поддерживаю его я. Колин почти ничего не ест, он расписывает нам сравнительные прелести интерьеров в различных городах мира. Похоже, он объездил весь земной шар.

- О! - он прерывается на середине длинного рассказа о каком-то китайском суши-баре, где он подсмотрел удивительной формы курительницы, и смотрит на часы. - А вот сейчас и начнется. Буквально через несколько минут. Кстати, - вдруг ежится он, - вы еще кого-нибудь из наших встречали?

- Ну да, - Рону явно пришлась по вкусу местная кухня. Не могу его в этом упрекать - бифштекс приготовлен действительно отменно.

- И кого? С нашего факультета? - Колина что-то беспокоит…

- Не только, а что? - я слегка настораживаюсь.

- Ну… - он мнется, - помните, еще до падения… Короче, тут у меня знакомые… Слизеринцы.

Я откладываю нож в сторону:

- И что?

- Мне казалось, что детское соперничество между факультетами… - Колин усиленно разглядывает столешницу.

- Настоящая фигня, - заканчивает Рон его фразу, продолжая спокойно набивать желудок. Колин облегченно вздыхает:

- Слава Мерлину! А то, помните, как в школе…

Как же, помню. Я очень хорошо все помню. И воспоминания освежать мне точно не хочется. Проклятый вторник! Ну и с кем мне тут предстоит встретиться? Черт, да я на встречу выпускников не пошел, чтобы не изображать фальшивой радости при виде тех, кто меня жутко бесил!

- Да-да, - ухмыляется Криви, - а вторая половина в Малфоя. Помните такого? - о чем это они?

- Чего?

- Брось, Гарри, - Рон отпивает из фигурного бокала. - Колин прав, по тебе половина Хогвартса сохла.

А, ну это не новость… А что там про Малфоя? Не успеваю спросить, как, и без того, приглушенный свет, почти совсем меркнет и теперь направленный луч четко высвечивает подиум. Откуда-то снизу звучит негромкая музыка. Колин наклоняется и шепчет мне в ухо:

- Это шоу начинается.

Спасибо, а то я сам не понял. Допиваю бренди - какой уже по счету? И чуть разворачиваюсь вместе со стулом в сторону подиума.

По красному ковру идет гибкий стройный мулат - или араб? Отсюда мне не видно. Смуглая кожа, плавные движения. Нет, я не из этих, но мужскую красоту оценить могу. А красиво идет.

Профессионально.

В такт все громче звучащей музыке, он подходит к шесту недалеко от края, и плавно протягивает к нему руку.

Одно это движение выдает недюжинный талант. Но то, что он делает потом… Нет, стриптизом это точно нельзя назвать, хотя по сути, это именно так и называется. Какого черта здесь забыл этот парень? В этой, с позволения сказать, забегаловке? По большому счету - так оно и есть. Что он делает в закрытом клубе - ему нужно на сцену…

На нормальную большую сцену.

Черт.

Черт, черт, черт.

Спокойно.

Выпивка закончилась.

Перевожу дыхание.

Нельзя спасти всех.

Ненавижу.

Танец заканчивается, парень уходит, сорвав довольно бурные аплодисменты, а на подиуме меняется освещение. Теперь он залит голубоватым светом, словно клубящимся над алой поверхностью.

Шум в зале стихает и…

В глубине появляется светящаяся фигура. Это тоже мужчина. Довольно молодой, в слепяще-белой одежде, или она кажется такой в этом свете? Он двигается к краю, и я понимаю, что увиденное мной чуть раньше - только подделка. Неудачная, неуклюжая подделка под эту походку, под этот гордый разворот плеч и аристократический наклон головы.

Дыши, Гарри.

Мысленный пинок помогает, я мельком оглядываюсь - и замечаю, что мои спутники тоже замерли.

Человек подходит ближе…

Я дергаюсь, и задетая вилка буквально грохочет по тарелке. В наступившей тишине звук ужасен. Но, похоже, он разбивает общее оцепенение - народ начинает двигаться, покашливать - и, вообще, издавать всевозможные звуки.

Чертов вторник. Я тоскливо и безнадежно ненавижу все окружающее.

Передо мной, с видом особы королевской крови стоит мой старый детский кошмар.

Драко Малфой.

Которым я, между прочим, секунду назад, откровенно любовался.

Сквозь нахлынувшую апатию пробивается достаточно странная мысль: он что, тоже сейчас стриптиз танцевать будет? Почему-то эта идея вызывает у меня панический ужас.

Я точно не хочу это видеть!

Стоп, это же Малфой! Он просто не может быть стриптизером! Даже если папаша, по какой-либо причине, лишил его наследства, он все равно не будет этого делать! Не будет и все. Я не знаю, почему мне так жутко даже помыслить о Драко Малфое, раздевающемся под похотливыми взглядами. Может, потому что он был достойным врагом в школьные годы? Мне знакомо чувство гордости - и я не представляю, что должно было произойти с этим человеком, чтобы он пошел на подобное.

Немыслимо!

Между тем, Малфой делает еще шаг и оказывается на самом краю:

- Приветствую наших гостей, - довольно тихо говорит он, но шум полностью стихает, теперь все внимание посетителей направлено на него.

Меня потихоньку отпускает. Раз уж заговорил, значит, стриптиз откладывается.

- Я вижу, наш довольно узкий круг, - о чем это он? - возможно, сегодня несколько расширится, - он улыбается и смотрит на меня в упор.

Нелепо! Я точно знаю, что оттуда, где он стоит, из-под завесы яркого света, разглядеть, кто сидит внизу, просто нереально. Но, похоже, у него есть какие-то скрытые возможности, потому что обращается он прямо ко мне. - Надеюсь, дорогие гости, вам понравится наше небольшое шоу. Наслаждайтесь! - он поднимает руки, на нас буквально обрушивается мрак, который тут же сменяется приглушенным светом, направленным на подиум, но Малфоя уже нет - только три фигуры в черном, застывшие в причудливых изломанных позах.

***

Резко откинувшись назад, чуть не падаю вместе со стулом.

Настроение испорчено напрочь. Вот зараза!

Как же я устал… Эти, там на сцене, дергаются, как заведенные - небось, спали до обеда…

Танцующим мальчикам-зайчикам и в голову мой распорядок дня прийти не может! С утра - шеф, на обед - потерпевшие. На ужин… Майк, что ж ты так, а?

Нет, я все больше и больше убеждаюсь, что жизнь - полное дерьмо. После такого хренового дня еще и на танцоров злиться? Они-то тут при чем?

И чего я разошелся… Вот домой сейчас пойду, спать, а им тут целую ночь выделываться. Да еще под чутким руководством Малфоя…

Нет, ну надо же!

Интересно, как он дошел до такой жизни?

Точнее, совсем не интересно!

Лучше я поинтересуюсь, какого черта мы вообще тут делаем? Вроде уже поели. Выпили. На шоу, блин, полюбовались. Еще что? Ах да, старого знакомого встретили. (Чуть инфаркт от радости не получили). Кстати, а что Рон по этому поводу думает? О, черт, судя по всему - ничего он не думает. На сцену пялится, словно в первый раз танцующих мужиков видит.

- Рон? Ро-он!! - и ни фига не слышит при этом!

Трясу его за плечо. Даа… Набрался мой друг качественно - глаза стеклянные. Точно, пора сваливать, дальше будет только хуже, это я уже проверенным местом чувствую.

Ну вот, опять на сцену вытаращился, эстет хренов. Да что там, скажите, такого?! Такого уж, особенного?

- Колин! - развернувшись, ору в ухо нашему горе-проводнику, потому что музыка грохочет совсем уж невозможно. - Слушай, спасибо, конечно…

- А? - еще один глухой!

- СПАСИБО, говорю! - он кидает на меня обиженный взгляд. Кажется, моя благодарность его не радует. Еще бы, думать надо было, куда нас вести! А вообще, Колин, если разговариваешь с человеком, на него смотреть надо …

Кошусь в сторону его взгляда.

Оооо… Твою мать!

К нам движется… Нет, подплывает… Черт! ВЫШАГИВАЕТ!!!

Малфой.

Белая рубашка, черные брюки. Переодеться уже успел?

А со школы он почти не изменился, волосы только, наверное, чуть подлиннее отпустил. И гелем не пользуется. Ну, пошире стал, повыше… Да что на него смотреть - все тот же хорек!

Ну-ка, ну-ка… Вот это да!!! Да у него глаза подведены!

Тьфу, гадость.

Хотя… ему идет.

Ну, в том смысле, что некоторым женщинам такое нравится.

Хотя, лично я никогда не понимал этой тяги к "сладким мальчикам".

Бррр… Он похож на манекен - идеальные черты лица и никакого выражения.

Что за жизнь! Мерзкий тип в мерзкий день - полный комплект.

- Какая встреча! - Малфой все так же - со школы помню - растягивает слова. - Поттер, Уизли. - Надо же, кивнуть соизволил! И голова не оторвалась? И шея не отсохла? Нда, Малфой, стареешь, однозначно… - Привет, Колин.

А Рон на его появление даже и не реагирует… Плохо дело - раз уж такой раздражитель прошел незамеченным, значит совсем мой друг готов. Как я его домой поволоку?

Нет, ну надо же, как они, оказывается, с Колином близко знакомы - тот как-то странно ему улыбается.

- Привет, Малфой, - злобно рявкаю я. Может, сам догадается, что тут ему делать нечего, и отвалит?

- Привет, Драко, - очень мягко говорит Колин, а я в недоумении хлопаю глазами. Или я ничего не понимаю, или Колин ему на полном серьезе рад!

Погодите-ка…Еще и Драко?! Совсем шикарно.

- Всегда рад тебя видеть, - это он Колину, естественно. Мог бы так и не нажимать на "тебя" - и так понятно, что ни я, ни Рон радостных воспоминаний у Малфоя не вызываем. Взаимно, между прочим. - Мальчики тебе привет передают. - И такой, довольно скабрезный взгляд в мою сторону.

Мальчики?! Потрясающе. Похоже, с меня точно хватит этого, с позволения сказать "приятного отдыха":

- Ну надо же, какая приятная встреча! - эта зараза ведь не надеялась, что я молчать буду? - А ты прекрасно там смотрелся… - вот неприятность - язык, похоже, заплетается. - А почему стриптиз не устроил? Ведь вполне бы мог сорвать пару хлопков…

В голове уже складывается следующая едкая фраза, но я осекаюсь, потому что Малфой как-то слишком внимательно меня разглядывает.

- Ребята… - делает робкую попытку Колин, переводя взгляд то на меня, то на него.

Но меня словно Волдеморт за язык тянет.

К тому же бледное лицо искажает знакомая ухмылочка. О, золотое детство! Нет, старый ночной кошмар - гнусный оскал перед очередной пакостью. Ненавижу. НЕ-НА-ВИ-ЖУ.

- А может, - старательно выговариваю я непослушные слова, - ты предпочитаешь более интимную обстановку? Так сказать "обслуживаешь в номерах"?

И чувствую искреннее удовольствие при виде его перекошенного, пусть даже на миг, лица. Впрочем, он очень быстро берет себя в руки и снова улыбается, на этот раз приторно сладко:

- А что, Поттер, желаешь подняться наверх? Всегда пожалуйста, - усмешка исчезает, передо мной снова высокомерный ублюдок. - Правда, на меня у тебя кишка тонка, а вот какой-нибудь мальчик… попроще, вполне может тебя обслужить… - мерзавец опирается на стол и цедит слова прямо мне в лицо. - Даже скидку сделаем… по старой памяти.

- Да пошел ты, Малфой… - очень остроумно, сам знаю, но на большее, от возмущения, меня не хватает, - вместе со своими мальчиками. Я не ты! Я - НОРМАЛЬНЫЙ!

Тот наклоняется еще ближе:

- Нет, Поттер, это я - НОРМАЛЬНЫЙ. А ты… - что он там хотел добавить, остается загадкой, потому что в этот момент я подскакиваю на стуле и хватаюсь за бок.

Вибровызов, Малфой, никогда о таком не слышал? Глаза, как плошки. У Колина тоже.

О! Похоже, я смогу слинять под благовидным предлогом.

Достаю мобильник:

- Поттер! Слушаю, - попутно озадачиваясь незнакомым номером. Городской… Ну, и кому я мог понадобиться в такое время? Только бы не Крис… Мельком вижу, как белобрысая зараза ухмыляется - да плевать мне! - кивает Колину и, наконец, уходит.

Точнее, удаляется. Зараза!

- Это Логгис, - раздается в трубке сиплый, с металлическими нотками, любимый до судорог голос руководства. Этому-то что от меня понадобилось в такой час - отчет привезти, чтобы на ночь почитать? - Сработала сигнализация в твоем кабинете. Срочно проверь, в чем дело и свяжись с Мэнди, когда выяснишь!

Короткие гудки сообщают мне, что возражения не принимаются.

Черт! Ну когда уже кончится этот бесконечный день?

Снова начинает греметь музыка. Что уж говорить про световые эффекты? Они в этом заведении могут и среднестатистического скучечервя до инфаркта довести!

- Колин! - пытаюсь я докричаться до товарища. Наверное, так орать все же не стоило - тот аж вздрагивает. - Рона нужно доставить домой, хорошо? - по ходу разговора я встаю и начинаю деловито застегивать куртку. Точнее, стараюсь, чтоб это было деловито, потому что на самом деле пальцы не слушаются и вяло соскальзывают. Нда… Не надо было бы мне пить. - Колин? - кивает, пряча глаза. Все ясно, у него тоже вечер не удался по полной программе. Видимо, виноватым себя чувствует. А думать надо было, куда нас волочь. - Где здесь камин?

- Я покажу, - и вид у него несчастный. Ну а чего ты, дорогуша, ожидал от этого похода? Радостного воссоединения врагов с совместной попойкой и рыданиями друг у друга на груди?

Некогда мне.

И желания - ноль!

- Рон! - трясу уткнувшегося в тарелку аврора. Нет, так он очень редко расслабляется. - Рон, черт! - наконец-то сфокусировался. - Я лечу по делам, Колин тебя домой доставит, хорошо? А?

- Доставлю, - подтверждает тот.

Да уж, сделай милость!

Через некоторое время (мы терпеливо ждем, пока наши слова достигнул одурманенного алкоголем мозга) Рон кивает. Сколько же он успел выпить? И зачем? Ладно, завтра выясню.

- Не беспокойся, - Колин тянет меня за рукав. - Пошли, камин там. - И указывает рукой в противоположную сторону от выхода.

День на редкость хреновый, даже для вторника. Уж если Логгис пришелся к месту (и даже не к заднему), значит, дело - труба.

Я действительно не думаю, что случилось что-то "из ряда вон". Охрана в Министерстве нулевая, это мы еще на пятом курсе проверили. Проникнуть в здание может любой - достаточно обладать минимальными магическими способностями. В моем кабинете ничего важного нет, кому могут быть интересны внутрисемейные разборки? Что касается расследований… Стоп! Расследования! Факсы!

Мать вашу! Колени как-то неверно подгибаются, и я хватаюсь за спинку близстоящего стула.
Повезло, что не за плечо посетителя.

Мне нехорошо.

Точнее, мне совсем хреново.

На какой-то миг черные стены смыкаются вокруг меня, сердце падает куда-то в желудок, а желудок - в пятки.

Дыши, Гарри!

Натыкаюсь на удивленный взгляд. Какого хрена? Перед глазами все чуть плывет. Я же за стул держусь, не за твою шею?!

- Извините, пожалуйста! - Колин хватает меня за руку и волочет за собой.

Малозаметная дверь - видимо, для персонала, хотя таблички я не заметил.

ВОЗДУХ!!!

Дышу, дышу, надышаться не могу. Как я в зале не сдох... Гул в ушах прекращается. В глазах и мозгу наступает прояснение.

Ага, вот и камин - прямо передо мной.

Колин ничего не говорит и на меня не смотрит - может, ему не терпится от меня отделаться. Я бы не удивился.

Так же молча достаю пистолет, загоняю патрон в патронник. Мысли у меня уже почти трезвые - по крайней мере, допустить, что на выходе меня может ждать сюрприз я вполне способен.

Забавно, но Колин с ужасом смотрит на мои приготовления. Что, не ожидал? Работа у меня нервная.

- Спасибо, Колин. Еще встретимся, - зачерпываю дымолетный порошок.

- Гарри… Извини, - похоже, он не знает, куда девать руки.

- Все в порядке. Правда, - смягчаюсь я. Он-то тут точно ни при чем. - Удачи! Еще встретимся, - кидаю щепотку в пламя. - Министерство!

***

Это становится дурной привычкой - вываливаться из камина. Все-таки, надо было попросить Колина помочь мне протрезвиться - сгруппироваться не успел. Локтем стукнулся, черт!

Больно… Лежу, прислушиваюсь, присматриваюсь…

Никого. Тихо…

Пустой, полутемный коридор, освещенный парой магических светильников. Словно и не в собственный офис попал. Непривычно - ни тебе шороха принтеров, ни шагов, ни запаха кофе…

Встаю. Еще раз вслушиваюсь.

Тишина такая, что в ушах звенит.

Достаю палочку и как можно бесшумнее двигаюсь к дверям собственного кабинета. В желудке комом лежит чертов ужин, в голове бултыхается бренди, но на простейшее сканирование меня еще должно хватить.

Ага…

ЧЕРТ!

Охранные заклинания на дверях моего кабинета зверски искорежены. Вандалы! Ребята из аврорской части нашего подразделения так старались…

Кабинет.

Стол, шкаф, оргтехника… Кресла, картина на стене. Вон, на кресле даже книга лежит - Мэнди дала почитать, не знаю, как называется.

На первый взгляд - все на своих местах.

На второй - тоже.

Какого…

А никакого!

Внутри ни одной живой души - даже тараканов.

Машу палочкой, проверяя, нет ли еще сюрпризов - вроде ничего не навешано.

Осторожно подхожу к столу.

Мерлин, пожалуйста, сделай так, чтобы это все оказалось идиотским недоразумением.

И замираю.

Стоп.

Спасибо, Мэнди, за книгу. Она мне очень пригодилась. Подхожу к креслу - шаги как-то непривычно гулко отдаются в тишине, беру несчастный томик и швыряю его на стол.

Не то, чтобы я всерьез думал, что он взорвется…

Ну и что, что идиот. Зато живой.

Все равно хихикать надо мной некому.

Ладно, пора. Еще раз тыкаю в стол палочкой - ничего - и выдвигаю заветный ящик.

Дерьмо!

На стопке факсов лежит конверт.

Обыкновенный такой, белый конверт.

Они обычно пачками валяются в столах клерков средней руки.

НО Я ЕГО ТУДА НЕ КЛАЛ!!!

Желудок вместе с содержимым разом взлетает к горлу. Руки немного подрагивают, хотя, уверен, это от бренди.

Снова беру книгу, отхожу на два шага и с размаху кидаю ее в ящик.

Ноль эффекта, естественно.

А что, если это кто-то из моих сотрудников?

Прибью гада. Непременно.

Или нет, отловлю и подарю что-нибудь хорошее…

Бензопилу, например. В заведенном состоянии.

Вот дерьмо!

Но сотрудникам не нужно взламывать заклинания, чтобы оставить мне что-то в кабинете.

Думай, Гарри, думай. Шевели мозгами и руками. Первыми побыстрее, вторыми поосторожнее.

Еще один выброс адреналина, потому что я тыкаю в конверт пистолетом, на самый крайний случай. Разумеется, снова ничего. Кто бы сомневался… Беру и откладываю в сторону. Пока откладываю.

Что с факсами?

Роюсь в бумажках, как соплохвост в соломе. Мэнди говорит, что у меня бардак. Ни фига - это рабочий порядок.

И чувствую приступ злости на уродов, которые посмели копаться в моем столе!

Хм… Вроде, все на месте. И даже последний - с протоколом обыска.

Странно все это.

Но немного отлегло.

Теперь послание.

Конверт белый, бумага плотная, без опознавательных знаков.

Блин! Обычный маггловский почтовый конверт.

Собираюсь с остатками магических сил и сканирую его палочкой.

Ничего.

В смысле, ничего опасного.

Я чокнусь.

Наваливается усталость.

Откуда я знаю, что содержимое мне радости в жизни точно не добавит? Ладно, вскрывать все равно придется. Ну, метлу мне в руки и Хогвартс-экспресс навстречу.

"Дорогой Гарри!"

Ни фига себе начало…

"Полагаю, Вам знакомо заклятье КОНИМПЕРИО? Возвращайтесь, пожалуйста, обратно в наш гостеприимный "Млечный путь", где Вы сможете сами убедиться, что с Вашим другом ПОКА ЧТО все в полном порядке.

Ах, да, не стоит посвящать в наши дела посторонних."

И подпись.

Белая Леди.

***

БА-БАХ!!!

Лежу, отстраненно любуясь деталями интерьера. Однообразный он какой-то… Белый… Ааа… Это же потолок.

В глазах плавают черные пятна, в ушах шумит Темза…

Хотя, нет, судя по интенсивности, тут целый океан…

И руки у меня в пепле…

Что, вообще, происходит?

Черт…

Это идиотское письмо взорвалось у меня в руках, как только я его прочел.

Но трясет меня уже совсем не поэтому.

Конимперио - жутчайшее заклинание. Из непростительных. Разновидность Империо. Намертво привязывает жертву к человеку, наложившему заклятье. И даже больше, чем намертво. Допустим, я найду и… уберу шутника. Тогда Рон (почему-то я ни на секунду не сомневаюсь, что речь идет о Роне) мало чем будет отличаться от зацелованного дементором.
Машинально кидаю взгляд на часы и ловлю себя на идиотическом смешке - вторник почти закончился. Еще каких-то двадцать минут, и начнется среда.

Чем еще чревата ситуация? Перебираю в памяти сведения, полученные на курсах Авроров, не в состоянии даже подняться - известие меня совсем доконало.

Чем дальше - тем хуже.

Снять заклятье может только тот, кто его наложил… Наводится с помощью зелья, рецепт которого считался утраченным. Может, это письмо - только блеф? Ага, как же… И покореженные охранные заклинания тоже мне привиделись. А ведь их накладывали четыре сильнейших мага!

Поднимаюсь и пытаюсь отряхнуться. Не стоило мне этого делать - руки и без того в пепле и саже. Судя по горящим щекам, физиономия у меня не лучше.

А зелье Рону, похоже, прямо в клубе подлили. В еду. Или в выпивку? Какая теперь разница?

То-то он сидел такой отмороженный…

Дерьмо.

Ладно, что тут думать - трясти надо.

Но сначала…

Набираю номер Мэнди.

Прости, если спишь, но мне срочно…

- Алло? - тихий спокойный голос кажется нереальным. Мерлин, неужели кто-то еще может позволить себе такую роскошь как спокойствие в этом чертовом мире?

- Это Гарри, - скороговоркой, чтобы она не успела ничего спросить, - с офисом все в порядке, заклинания разрушились, а так все на месте.

Виртуоз… А ведь ни капли не соврал. И заклинания разрушены, и с офисом все в порядке. И не пропало ничего… Блин! Зато лишнего - завались!

- Гарри, а с тобой все нормально? - очень хочется завыть. И не останавливаться, пока не найду кого-то - и не прикончу. Вот только Рона сначала… Сглатываю ком в горле.

- Нет, не все… Я с вечеринки, - давлю из себя почти натуральный смешок, надеясь, что это сойдет за объяснение.

- Да? - легкое недоверие в голосе довольно много говорит о моих актерских способностях. Прости, Мэнди, за этот дурацкий балаган.

- Да! Я опять туда возвращаюсь, так что - до завтра! Целую! - и, не дожидаясь ответа, тыкаю в "отбой".

Сейчас отмою руки и…

Я этот клуб по кирпичикам разнесу.

Что-то скрипит.

Мои зубы, по всей видимости.

продолжение следует...

fanfiction